THE BLACK BLOG

PUES SE ACABÓ...

2007-12-11T22:12:00.000-06:00

(Mil GRACIAS a tod@s los que durante este año y fracción hicieron posible este espacio).

DOMINGO

2007-11-26T15:51:00.000-06:00

Mihi Pater

Constantemente ahuyentábamos
esta hora terrible de nuestro pensamiento,
tapiamos todas las ventanas
y pusimos doble cerrojo en cada puerta de la casa.
Pero todo fue inútil,
como era de esperarse
y el reloj marcó implacable las diez y quince por la mañana.

Se extinguieron los astros en el firmamento,
fueron luceros primeros los tuyos
en negar su luz de entre todos.
Extendieron majestuosas sus amplias alas
las águilas del eterno imperio
y bajo su sombra tendiste tu cansado cuerpo.

Yaces sobre tu costado.
¡Qué inerme el hombre en su derrota!
¡Qué desnudo a pesar de sus ropajes!
¡Qué impotentes sus brazos!
¡Oh, imagen desgarradora la tuya,
Padre, Esposo y Hermano,
en este tu minuto definitivo!
No hay rebelión que valga contra esta tiranía.
Por más brazos que te cobijen,
por más manos que defiendan la tuya,
lánguida y pálida,
y oculten tu cuerpo espaldas y pechos,
curvos picos, curvas garras
te arrebatan sin remedio, ni esperanza de regreso,
de esta tu humilde Ítaca,
rica en recuerdos.

Tomo por vez última en mis manos la tuya,
un poder devastador se levanta entre mis palmas,
danza el humo de lo que hace un instante era tu flama
y contemplo tu rostro al fin vencido, al fin libertado:
imágen última como la de ese dios que mojaba tu boca
en la agonía
y que quema en ese absurdo que es su fuerza
las naves de mis ilusiones.
¡Mirad!
Ya revientan sus proas contra las rocas de mi ira.

Rescato de entre el dolor tu voz serena y tus palabras,
quisiese hacer valer la ilusión que una vez sembraste
cuando niño:
idea cuya carne está hecha de esperanzas infundadas,
deseo que estalla como cántaro gordo de agua
y refresca los esfuerzos de una flor
que se niega a desaparecer del mundo.

Me despido con la certeza herida por la voluntad de retenerte,
más sé bien que al desmayar tu cuerpo,
en el adiós de tus soles,
has soltado las amarras y te alejas
sin alzar la mano, ni voltear a verme.

MISA DE REQUIEM-Communio

2007-10-30T18:10:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Agnus Dei

2007-10-29T17:15:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Benedictus

2007-10-27T21:09:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Sanctus

2007-10-25T21:59:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Hostias

2007-10-24T20:03:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Domine, Jesu Christe

2007-10-23T19:31:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Confutatis et Lacrimosa

2007-10-22T22:31:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Recordare

2007-10-21T19:05:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Rex Tremendae.

2007-10-20T21:02:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Tuba Mirum

2007-10-19T14:06:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM-Dies Irae

2007-10-18T15:50:00.000-05:00

Mihi Pater.

MISA DE REQUIEM EN DO MENOR-Introitus and Kyrie

2007-10-17T19:15:00.000-05:00

Mihi Pater.

PK-Pellicer

2007-08-04T09:45:00.000-05:00

Hace unos días mi querido PK posteó esta joya que, en algún punto, me recuerda mucho esta otra joya de maestro Pellicer. La sencillez (inocencia sería, quizá, un mejor adjetivo) de los versos me parece en ambos casos de una ternura irresistible.

Buen fin de semana!

RECUERDOS DE IZA
(UN PUEBLECITO DE LOS ANDES)

1 Creeríase que la población,
después de recorrer el valle,
perdió la razón
y se trazó una sola calle.

2 Y así bajo la cordillera
se apostó febrilmente como la primavera.

3 En sus ventas el alcohol
está mezclado con sol.

4 Sus mujeres y sus flores
hablan el dialecto de los colores.

5 Y el riachuelo que corre como un caballo,
arrastra las gallinas en febrero y en mayo.

6 Pasan por la acera
lo mismo el cura, que la vaca y que la luz postrera.

7 Aquí no suceden cosas
de mayor trascendencia que las rosas.

8 Como amenaza lluvia,
se ha vuelto morena la tarde que era rubia.

9 Parece que la brisa
estrena un perfume y un nuevo giro.

10 Un cantar me despliega una sonrisa
y me hunde un suspiro.

* * *

¡Oh, felicidad!
No estaba muerta, andaba de parranda…

MARTHA

2007-07-12T02:06:00.000-05:00

Para Bender.

–Preparé café – le dije a Martha, mientras ella se secaba el cabello sentada a la orilla de la cama.

–También hice huevos… yo... te voy a servir el café en lo que terminas de arreglarte.

–¡Martha! – insistí, pero ella no me contestó nada y se metió al baño con la toalla enredada en la cabeza y oliendo a aceite de almendras. Me quedé parado junto a la puerta, enfrentando tremendo conflicto entre el deseo de cogérmela mientras se cepillaba la boca, o meterle un par de bofetones y morderle una teta antes de decirle que se largara de mi casa. Soy una persona paciente (pasiva, más bien), pero todo tiene sus límites. Pero Martha me gustaba bastante y eso me flexibilizaba un poco. Ambas opciones me parecían igual de malas y permanecí viendo las huellas húmedas de sus sandalias mientras me lamentaba por tener un hocico tan ligero y por buscarme compañeras tan estúpidamente dignas y atractivas; todo indicaba que de nuevo la había cagado. Me pregunté cómo carajo hacía Fernando para soportar semejante colección de consignas rescatadas de alguna librería de viejo. Supuse que todo se trataba de ser medio bobalicón, hacerse pocas preguntas y mostrase permanentemente agradecido el tiempo que se estuviese al lado de la chica en cuestión. Me molestó recordar que durante algún tiempo yo había sido alguien muy parecido a Fernando, pero me las arreglé para convencerme de que eso había quedado atrás. También pensé que estaba siendo un poco duro con aquél chico y en la manera en que según decía la gente, yo había traicionado su amistad ligándome a Martha. La gente dice siempre estupideces basadas en los fragmentos de la realidad que más le gusta resaltar. Quizá sea mala fe. No creo que sea tan difícil distinguir entre una buena relación de trabajo y una verdadera amistad. No lo es para mí al menos, si bien es cierto que mis nociones de este o cualquier otro tema son primordialmente intuitivas. En fin, terminé contemplando la posibilidad de que ambos fuesemos variantes ejemplares de la estupidez; no estuve dispuesto a mayores concesiones. Vi su ropa sobre la cama y escuché el ruido del agua corriendo por el desagüe. Supuse que Martha estaría por salir del baño. Caminé hacia la cocina. Una de las cosas más obvias y por lo mismo, más entrañables de una relación, es el aprender las pequeñas rutinas del otro; es agradable tener el poder de anticipar lo que la otra persona está a punto de hacer. También es una de las cosas más difíciles de perder. Es tan extraño, invasivo y encantador al mismo tiempo, integrar en el tedio diario la monotonía de alguien diferente a uno mismo, que cuando esa persona no está más, uno sigue repasando mentalmente las acciones memorizadas para cierto lugar o momento. Pero ya no hay nadie y en este sentido, la traza estéril de la rutina ajena es como eyacular en el vacío. No se si uno pueda derramarse en el vacío, pero es lo que se me ocurre para describir ese sentimiento. Martha se vestía en la habitación y supuse lo que venía. Lo supuse porque no era la primera vez que pasaba y también porque las veces anteriores habían sido diferentes. Traté de convencerme de que no era mi culpa y de lo profundamente jodido que era darle tanta importancia a una actividad que de cualquier modo a nadie le importaba. Me serví un poco de café y prendí el radio para aparentar que todo estaba en calma. Sentía la cabeza muy pesada y tenía ganas de dormir profundamente, pero no quería cerrar los ojos. Me dejé caer en el sillón mientras escuchaba la voz gangosa del conductor del noticiero. No soportaba al tipo, pero tampoco tenía fuerzas para levantarme y cambiar de estación. El pelmazo repetía las mismas noticias de todos los días, vomitaba sus prejuicios (en parte míos) como todos los días y elogiaba la misma mierda de todos los días. Me pareció escuchar que Martha lloraba en el cuarto y sonreí pensando en lo desesperado que debía de estar para escuchar algo tan improbable. Ambos detestábamos las escenitas de lágrimas, disculpas y abrazos. Aún así me sentí tentado de entrar al cuarto. Permanecí en el sillón y traté de poner fino el oído antes de hacer cualquier cosa. No escuché nada aparte del radio. El sujeto anunciaba un nuevo ajuste de cuentas entre sicarios. Las mismas noticias de todos los días. De pronto el tipo se exaltó y con su asqueroso tono indignado anunció que entre los ejecutados se hallaba una niña de diecinueve años. El tipo se rasgaba las vestiduras diciendo que ni siquiera las mujeres estaban a salvo del cáncer del crimen organizado. Sonreí y sentí unas ganas enormes de gritar –¡Oye Martha, aquí hay un tipo que necesita que le platiques sobre equidad de género!-. Pero me quedé callado, no por prudencia, sino porque en ese momento ella salió de la habitación y atravesó la sala. Lucía bellísima e inquietantemente triste. Noté que tenía los ojos rojos y que aún así, estos eran extremadamente hermosos. Algo parecido a la ternura me erizó la piel, pero fue sólo un momento; su gesto duro lo disipó de golpe. Se me quedó viendo y pensé iba a decirme algo. Quizá ella pensó lo mismo, pero ambos permanecimos callados. La radio seguía sonando. Ella metió la mano a su bolso, sacó las llaves y las dejó sobre la mesa de centro. Cerré los ojos y ella cerró la puerta mientras el locutor seguía chillando. La boca me sabía amarga.

ALL IS WHITE IN THE BLACK BLOG

2007-06-25T14:53:00.000-05:00

When she sings
Heaven is on the earth
Heaven is in my ears

En el metro...

2007-06-10T00:58:00.000-05:00

Que la vida es dura es algo que todos nosotros sabemos. Decirlo suena mal incluso, suena a queja y a falta de agallas. Lo cual es bastante congruente viniendo de mi persona. Todos sabemos lo difícil que puede ser esto de padecer la vida, de vivir la vida o de sobrellevarla. La cosa que el humor de cada uno esté dispuesto a conceder. En mi caso es algo que sé desde hace muchos años, cuando mi cuerpo aún era joven y ocasionalmente daba cobijo a las ilusiones. Poco a poco la conciencia de la dureza de la vida se me fue transformando en la certeza de que la vida no era en realidad dura, sino esencialmente perversa. Este fue un “descubrimiento” que inicialmente me indignó en lo más profundo, pero como todo mundo también sabe, a todo se acostumbra uno. No obstante, aún hay momentos especiales en donde las cosas pasan frente a mis ojos como si fuese la primera vez que presto atención a las dimensiones de su existencia. Creo que algunas personas piensan que esta situación es algo de lo cual debo sentirme afortunado. Quizá tengan razón. Quizá soy afortunado por poder ver con ojos de idiota el rostro ajado de la existencia y dirigirle una mirada majadera, una mirada casi morbosa. Sucede casi siempre por las noches, cuando la mayor parte de esta ciudad de esclavos se prepara para ir a la cama. El metro es el lugar favorito para estos encuentros, sucursal de la dimensión re-conocida en donde esa vieja desastrada, cruel y cínica, tiende hacia mí su mano leprosa hasta casi tocarme la nariz y extiende su dedo para mostrarme la selecta colección de miserias que ha preparado para mi deleite. Quizá alguno de ustedes entienda de lo que hablo o quizá sea que simplemente soy otro tipo amargado y nada ilusionado con la perspectiva de llegar a casa. Tal vez sea el cansancio, el aburrimiento, la falta total de aliento. O quizá sea la hora, el calor o el vagón sucio y apestoso del metro; los rostros de la gente, tan cansados y destrozados como el mío. Algo tiene que ver la hora, eso es seguro; los seres del inframundo, los malditos de todas las bocas, arremeten desde las sombras. Es algo muy triste y desalentador, pero ahora que lo pienso creo que también es muy bueno y muy justo. Si, es algo bueno. Es bueno que los apestados, los negados, los feos, los despreciados y todos los indeseables del la vie en rose emerjan de sus madrigueras y salgan a romper la frágil farsa de los enajenados. Yo soy un enajenado y por lo tanto, soy la presa perfecta para estos infames. Cada uno de ellos es un diente afilado que se clava en mi carne fofa y alienada. ¡Ah, las fauces silenciosas de la noche! ¡Su sonrisa gélida y su mirada de verdugo! Por más que intente postergar el encuentro con la miseria, tan serena a mis ojos la suya como ominosa la mía, ella siempre se hace presente. Allí, donde mis ojos se vuelven, surgen omnipresentes e inexorables los rostros siniestros del desamparo. Viajan conmigo la vieja indigente, el niño intoxicado, la puta que inicia su jornada, un gordo ofensivo a la vista y oloroso a caguama, la secretaria y el maestro satisfechos por la estabilidad de sus trabajos. Viaja frente a mí la drag queen, tan orgullosa y tan sola, tan observada de reojo por todos, excepto por los niños y los imbéciles que no conocen de delicadezas y discreciones. Todos viajan junto a mí, frente a mí, adentro de mí. Soy vomitado de nuevo a la calle y camino por aceras olorosas a grasa, mierda de perro y orines diversos: una colonia como cualquiera otra (quizá con un par de odiosas excepciones). Llego a casa sin ganas de pensar en nada, mucho menos en mis problemas. Obvio, son ellos los primeros que me vienen a la cabeza. Intento alejar mi mente del trabajo y de los parámetros del éxito y del fracaso. Fracaso. Mis pensamientos están atrapados en el agujero negro de la rutina. Paso revista mental a mi guardarropa y elijo el atuendo que he de portar por la mañana, la distante y nada deseada mañana. Pienso en lo terrible y sensata que es la desesperanza y trato de convencerme de ello. Aborrezco a todos aquellos que fundamentan su vida en una esperanza: me chocan sus rostros llenos de algo tan parecido a la fe y me asquea reconocer en mis entrañas la agitación de ese rencor que crece en proporción directa a la imposibilidad de obtener aquello que con más ardor se desea. Alcanzo la madrugada pensando en el porvenir, en mi falta de valor o de carácter, o de lo que sea que se necesite para mandar al diablo la autocompasión y los lamentos e intentar hacer algo que otorgue sentido a lo que uno hace, o de plano saltar desde la azotea y acabar de una vez por todas con este estado de insatisfacción permanente. Estos son mis pensamientos de todas las noches, mis compañeros fieles que estiran los minutos para que nuestra velada sea más larga. Es mala la noche y es peor el mañana. En las tinieblas el vacío alcanza dimensiones monstruosas. Me declaro incapaz de hacer algo por contener su asombrosa expansión, cualquier cosa es inútil. Prendo la televisión para ahuyentar al diablo. Soy todo dudas, miedos, intuiciones, tristeza, recuerdos y autorreproche. Monto mi show privado, mi carpa en donde soy todos los payasos. Soy el tremendo juez de mi tremenda corte. Soy el acusado que ha sido condenado antes de pasar al banquillo. Soy el fiscal de hierro y el defensor que sabe perdido el caso sin necesidad de consultar el expediente. Soy el ojo que vigila, el dedo que señala y el brazo que me arroja a la mazmorra. Soy la voz que pide a gritos la pena máxima, mientras se oculta detrás de alguien. Soy la carcajada que empuja las paredes del infierno hasta hacerlo infinito. Así transcurre la noche. Cuando el horizonte comienza a palidecer, los monstruos de la ciudad y del alma se ocultan para preparar la embestida de la noche siguiente. El sueño acude a mí y yo me siento aliviado. Suena entonces el despertador y sé bien que no tengo otra opción: debo abandonar el lecho para ir de nuevo al trabajo.

Esta noche...

2007-05-23T20:47:00.000-05:00

Te ofrezco mi semen tibio,
dame tu sexo ardiente.
Te ofrezco mi lengua de acero,
dame tus senos, la inquietud de tus manos.
Muerde mi glande,
yo devoraré tus labios;
rodéame con tus piernas,
yo pondré mi carne en tu carne.

Pero sobre todo, llegado el momento:
no rompas demasiado rápido este abrazo,
espera un poco antes de tenderme la mano.
Quizá así olvidemos, por un momento,
lo solos que estamos.

LA HAINE

2007-05-06T13:21:00.000-05:00

Como irritantes trinos de un amanecer que llega
demasiado pronto
(para ningún otro reloj, excepto el propio);
como fieras hambrientas y polvorosas, que arrastran sus cuerpos
bajo un sol de desamparo:

así abren sus pétalos marchitos
las flores de mis odios.
Irrumpen muertas y omnipotentes,
en el prematuro otoño de mi vida.

Intuición 2

2007-04-10T12:48:00.000-05:00

Hace unos días tuve la desfachatez de subir un texto llamado Intuición, el cual no tiene nada que ver con esta rolita de mi adorada Shakira, que apenas ayer escuché por vez primera. Esta muuy pegajosita la rola.

Ahí la dejo en lo que me sacudo la güeva de postiar algo menos agradable.

Saludos a tod@s !

Pd. 1: Según me enteré, la versión en inglés es un trancazo en Alemania.

Pd. 2: Es el tema oficial de la gira de Shakira por Europa y el jingle (se escribe así?) de un comercial de autos...

AVANT-GARDE

2007-03-27T17:27:00.000-05:00

Romper,
deconstruir,
hacer saltar los tornillos:
luditas de la filosofía,
verdugos del sentido común.
Insurrectos ante lo preconcebido,
contemporáneos míos, suyos.
Lo preconcebido
____es su preconcepción
____________de lo preconcebido.

INTUICIÓN

2007-03-05T21:04:00.000-06:00

Nunca como en este tardío instante
queda tan claro lo mucho que tú y yo
siempre
nos hemos necesitado
Nos es imposible vivir sin tenernos
Sin tener a quien recurrir para que nos haga daño
Y sabemos también
Que no somos inmunes a la rutina

No tenemos mañana
Nunca ha habido mañana para nosotros
Me llamas pendejohijodeputa
Las paredes se estremecen y el tiempo se hace polvo
Vibras
Tus ojos me doblegan
Hago de mi abrazo una confesión
Tú ere mi confesor, mi verdugo y mi puta
Silbo mi canción en tus oídos
Porfiadamente, por encima de la ira
Hasta vencer tu indignación

Soy aliado de tu carne
Soy el vino y el veneno
Te ofrezco la copa de la mentira
La pongo en tus labios
Hasta que bebes la última gota
Y te dejas
Besar
Y te tiendes
Y me ofreces
Tu clítoris violáceo
Iracundo
Amenazante

La suerte quiere
Que la nota indiscreta
Descanse aún sobre la cama mientras te como el coño

El infortunio es un tigre:
Salta de entre la hierba y no perdona

Me revientas la boca de un puñetazo
Gritas mucho, mucho
Tu furia crece hasta dejar de oírse
Ambos conocemos el sabor que tiene la sangre
Vuelan
Increíblemente rápidas
Tus manos
Palomas que quisieran ser halcones
(Cosas odiosas de la memoria:
de entre tantos y tan variados momentos,
este será siempre el más recordado)
Arde tu mirada sobre mi cuerpo
Luzco imponente, muy hermoso,
Nunca has visto, ni verás de nuevo, un pecho tan amplio y tan rojo
Suena sólido cuando tus manos se estrellan en él
Pom-pom-pom
Es un tambor que anuncia el fin de la guerra
(Al abrir la flor de su rencor)

La violencia no tiene forma
Pero asusta, asombra, devela
Nos une y define
Y también nos devora

Te escupo, te arrojo al piso y te penetro
Veloz como el rayo
No puedes siquiera elevar una protesta
Una potencia ciega nos empuja como esclavos
Sin más, nos dejamos llevar
Mientras lloramos
Hacemos el amor
Y hacemos el odio
Y sentimos como el corazón se nos parte
Y mi verga se despide de tu hendidura
Y tus manos dicen adiós a mis huevos
Y nuestros cuerpos tiemblan
Porque ya saben:

Porque el cuerpo siempre sabe
Cuando está perdiendo para siempre
Al cuerpo amado.

David A.

2007-02-20T14:20:00.001-06:00

Ciudad de México, 1995.

Acostado sobre las limpias sábanas de su cama matrimonial, David A., abogado soltero de casi 40 años, medita acerca del paso del tiempo y sobre lo viejo que se pone su cuerpo, antes joven y atlético. Haciendo que la mano adopte funciones que le corresponden al ojo, lee en sus formas el registro de días consumidos sin la mayor relevancia. Lector perezoso, pero pensador minucioso aunque de alcances limitados, razona acerca de lo arbitrarios que son los tiempos que suelen asociarse a las distintas etapas de la vida, de lo difícil que es escapar de la lógica ligada a ellos, aún siendo conciente de ella; cavila sobre la imposibilidad de percibir en toda su magnitud el devenir de las cosas en el momento en que estas suceden (aún para aquél que cree que pensar en el tiempo es aprehenderlo) y sobre la impotencia que genera la pérdida de más de la mitad de una vida promedio sin haber logrado cubrir las expectativas ligadas a las no menos arbitrarias etapas de la edad adulta. Mientras da una prolongada fumada a su cigarro, David piensa que el tiempo transcurre ligero y triste como la delgada columna de humo que escapa de su boca. Se le ocurre que la sensación del humo al pasar pos sus fosas nasales constituye evidencia sólida para probar el carácter no imaginativo de un cigarrillo que se consume inevitablemente entre sus dedos y que así también, los recuerdos son elementos a favor de la veracidad del transito del hombre por este mundo. Ejemplo del pensamiento analógico, llega a la conclusión de que así como el humo de su tabaco en el aire, igual se desvanecen los recuerdos hasta perderse por completo conforme se amontonan los instantes ya idos. David A. no entiende de abstracciones matemáticas que intentan dar cuenta de cómo transcurre el universo. No se trata de ningún modo de algún impedimento orgánico que merme la potencia de su intelecto, es sólo que nuestro individuo carece del menor interés en semejantes formalidades del pensamiento. La filosofía tampoco ha atraído jamás su atención y por ello el apellido Heidegger y sus elucubraciones de la alta escuela de la filosofía alemana le resultan completamente ajenas. No obstante, David sabe que es real el tiempo y real la marca que deja sobre el mundo y para ello no es necesaria ninguna ecuación que le muestre algo que resulta tan evidente, sobre todo en ese momento. Tal vez sea la melancolía de la hora, un domingo por la tarde con un sol moribundo y rojo sobre el horizonte, tal vez sea la angustia de estar encadenado a un trabajo aburrido y servil como asistente de juzgado, la cosa es que para David A. la vida transcurre como un recordatorio constante de su carácter efímero e irrecuperable. La espalda le duele después de pasar todo el día acostado, sin ánimo para salir a la calle a buscar algo para comer o para matar el domingo de otra manera que no sea dormitando y rumiando sus vagas tristezas y frustraciones. Se siente vacío, desconsolado, con ganas de llorar sin tener un motivo específico al cual atribuir semejante invitación al llanto y sin la suficiente fortaleza para dejarse llevar por el momento y mantener al mismo tiempo la cordura o quizá la vida misma. De vez en vez la idea del suicidio le revolotea como una mariposa nocturna por la cabeza. Lo asusta, le da asco y lo fascina. No es la primera vez que lo piensa y cada vez que regresa lo hace con mayor fuerza y lo seduce con su canto. Una .45 guardada en un cajón bajo la cama es una tentación permanente para un individuo que siente que el rótulo que mejor define su vida es la palabra fracaso. Pese a ello, nuestro sujeto siempre se arredra ante semejante decisión y vacila por largos minutos hasta desechar la tétrica idea; creo que es bastante probable que jamás ceda a ella. David A. es un hombre atado a la monotonía y a la inercia, y gracias a ello se mantiene vivo. Está lo suficientemente anclado a este mundo, gris e insufrible según lo ha descrito en más de una oportunidad, como para tomar una determinación que necesita del coraje de salir corriendo del hoyo donde pretende ocultarse del miedo y abalanzarse sobre sus fauces. Por eso la .45 permanece en su sarcófago de cartón, junto con otras tantas cosas pequeñas pero significativas, que aumentan la angustia de David cada que vuelve sus ojos sobre ellas. Al morir la tarde, David A. cierra los ojos y arroja el cigarro al suelo de su minúsculo departamento rentado. El pitillo se extingue dejando una pequeña marca de tedio sobre el linóleo manchado.

YO, FEMINISTA.

2007-01-29T16:50:00.000-06:00

Hace ocho años, cuando por un golpe de suerte publiqué Mr. Verga vs. ProVida (Mexicali: Ediciones del Ateneo Práxedis Guerrero, 1999), vaticiné que el destino de la mitad de las mujeres de mi generación estaría marcado por una neurosis temprana y una incomprensión inmovilizante del mundo. En aquel momento, señalé la necesidad de re-re-re-fundar el movimiento feminista internacional con base en un ejercicio concientemente desaforado y desesperado del sexo, sin discriminaciones, ni pretensiones. La única limitante estaría dada por el uso del preservativo, pues a pesar de las risas, no deseaba ser acusado de andar promoviendo la transmisión del SIDA. Por supuesto que la propuesta era una mera guasonada, a sabiendas de que once de cada diez mujeres que escuchasen esta “propuesta” se mofarían de ella, en el mejor de los casos. En aquel momento, la intención de mi libelo (además de hacer un poco de activismo político contra las obscuras fuerzas del puritanismo que se vislumbraban en el futuro inmediato) consistía en efectuar una crítica a la interpretación light del feminismo y el amor libre, la cual me parecía harto evidente tanto entre l@s chic@s de mi generación y peor aún, entre mis camaradas. Concedía una importancia particular al asunto, pues mi personalidad megalómana me llevaba a atribuirme el poder de disipar la sombra de la ignorancia, a la cual atribuía semejante perversión de las ideas de los grandes luchadores sociales de antaño y de esta manera, contribuir a la solución de las nefastas consecuencias de estas distorsiones. Aunque la edición del libro se agotó en menos de dos años (la edición constaba de quinientos luminosos ejemplares), nunca se recibieron peticiones que condujesen a una reimpresión del tiraje original. Yo, como era de esperarse, no recibí ni recibiré jamás, un centavo por las regalías del escrito. Con el tiempo abandoné mi activismo social y devine en el indiferente esclavo que eventualmente terminaría por convertirse en el adicto al Internet. El libraco quedó en el olvido, al menos por lo que a mí respecta. Ahora, en los últimos días del 2006, resulta que recibo el reenvío de un e-mail proveniente de una agrupación de chicas, todas mayores de 30, que han decidido fundar una especie de sociedad que promueve los poderes curativos del sexo (no especifican curativos de qué, ni de quién). Este grupo de mujeres se ha establecido en un pequeño pueblito al norte del estado de Montana y tienen a Mr. Verga vs. Provida, como uno de los textos fundacionales de su nuevo movimiento. Aunque el reenvío provenía de uno de mis conocidos del ateneo, al principio pensé que se trataba de la broma de algún brillante lector insatisfecho con la tesis del libro, por lo cual estuve a punto de mandar al carajo el correo.. No obstante, la curiosidad mató al gato y en mi caso, me llevó a escribir unas cuantas líneas a la dirección que indicaba el envío original, añadiendo algunos datos sobre mi persona y mis relaciones con los editores de la obra. Una respuesta detallada y extensa fue recibida al día siguiente de mi correo. La sorpresa que me llevé resulta inefable, pues la organización no sólo existe, sino que cuenta con más de 20 mujeres afiliadas a ella. En el correo que me envían, remiten nombre y correo electrónico de cada una de ellas. Además, me piden encarecidamente ponerme en contacto, con la finalidad de profundizar algunos aspectos aquel texto que yo pensaba ya olvidado. Escéptico furibundo (y paranoico semi-retirado), decidí seguir indagando en el asunto y meter al azar 5 direcciones a mi Messenger, con la seguridad endeble de que nadie daría acuse de recibo. Esa misma tarde, las cinco direcciones habían sido integradas de manera exitosa y tuve la oportunidad de conversar en ese mismo momento con tres de sus propietarias. La conversación atenuó mis dudas sobre la posibilidad de ser víctima de mi propia broma y aumentó mi desconfianza sobre la identidad de las mentadas activistas del sexo. En resumen, me enteré de lo siguiente: resulta que el movimiento lleva operando de manera semiclandestina, desde agosto de 2005. El grupo se constituyó a finales del 2003 y desde entonces se dio a la tarea de buscar una localidad pequeña, en donde pudiesen establecer un discreto centro de operaciones. Aunque originalmente el activismo lo realizaban sólo los fines de semana (ya se sabe, entre semana hay que trabajar y cumplir con el sistema), hoy día al menos cuatro de ellas, cuyos trabajos no requieren la presencia en una oficina, que se han mudado al pequeño poblado y se dedican a llevar a cabo la refundación del feminismo, cada que la ocasión se presenta. La mayoría de los y las beneficiarias de sus acciones, son personas llegadas de otras partes de Montana e incluso de estados vecinos, que han sido contactadas de manera más o menos directa (conocid@s del trabajo o amig@s de amig@s) e invitadas a hacerles una visita. En promedio, la organización ejecuta entre diez y trece acciones por semana. La casa que sirve de base de operaciones para el grupo, opera disfrazada bajo la fachada de una modesta (pero increíblemente próspera) tienda de artículos de segunda mano. Es posible que este sea un dato inexacto, dado el carácter conspirador del asunto. Fiel a la jalada que aventuré en mi libelo, las nuevas activistas del feminismo treintañero no solicitan ningún tipo de compensación por las actividades que llevan a cabo (rompen la lógica del cápital). Tampoco establecen relaciones duraderas con ninguno de los mediums que permiten esta “novedosa” modalidad de activismo político; lo único que se les pide es manejar con discreción la información sobre el movimiento y difundirla solamente a personas de su entera confianza. La no-tan-pequeña sociedad conspiradora se mantiene completamente con las aportaciones de sus miembros; todo tipo de donativo externo se encuentra estrictamente “prohibido” por sus estatutos. Las decisiones, aún las que pudiesen considerarse más nimias, son tomadas colectivamente y existe el acuerdo común de abortar el proyecto, escindirse y fundar nuevas sociedades “secretas”, si en algún momento se llega a difundir información sobre el movimiento en los mass media.

Hace algunos meses (seis cuando mucho), leí un artículo del que para mí es el más lúcido de los pop-stars del pacifismo: John Zerzan. El artículo, publicado en el no menos (ni más) célebre Earth First, hacía mención de un movimiento novedoso que se encontraba llevando sus primeras acciones en los estados del noroeste americano; ignoro si la mención tiene alguna relación con el grupo que actualmente despliega esta erótica forma de subversión. Por lo pronto, hemos acordado en que pensaré la posibilidad de elaborar un segundo escrito, donde extienda y profundice las propuestas plasmadas en el texto original. No sé si deba o no revelarles la farsa. Finalmente, si han decidido tomar cartas en el asunto: ¿por qué no permitirles llevar a cabo el experimento y observar su alcance? En los próximos días intentaré ponerme en contacto con los chavos de Mexicali, con Zerzan y/o con los editores de Earth Fist, e indagar más sobre el asunto; mi paranoia-autoestima lo demanda. Sería divertido volver a escribir un panfleto y retomar la polaca por un rato. Ya les contaré si me animo a hacerlo.

LA MALA HORA

2007-01-19T21:07:00.000-06:00

Juzgas (qué mas) poco saludable
mi infaltable tabletita de cada noche.
Yo digo que es lo más sensato que he hecho
por mi salud últimamente
(por mantenerme vivo acaso).

No me gusta despertar de madrugada:
es la hora de la mierda,
la hora de la duda y el silencio.

Odio (qué mas) las preguntas de la noche.
Son demasiado jodedoras.
Exigen, aullan, sollozan, gimen;
suplican por una respuesta que les permita
esperar otro mundo, otro modo
de enfrentar una cosa sin rostro.
Que arrolla. Que muele. Que desgarra por dentro.

No me gustan esas preguntas,
no son necesarias.
La respuesta puede ser cualquiera
y no cambia la naturaleza de las cosas.
Las cosas son como son.
Eso es indudable.

EL GORDO GALICIA

2007-01-08T09:19:00.000-06:00

Casi todos los hombres aspiramos en algún momento de nuestras vidas a ser héroes. No grandes héroes, por cierto. En realidad lo único que se necesita es que cierta persona nos vea como tales. Quizá se trate de una especie de locura producida por las historias de la infancia, un trastorno que hace que uno sienta la pulsión de rescatar a la princesa del peligro, liberarla del embrujo bajo el cual se encuentra, rescatarla del ferocísimo (guapérrimo, adinerado y/o cabroncísimo) dragón, salvarla de sí misma (¡Oh, sí! Esto especialmente). Es una idea bastante linda que te jode divinamente. Una y otra vez, ves fracasar la empresa, te quedas impotente, iracundo y a pesar de ello, sigues insistiendo jodidamente. Quizá a las mujeres les pase algo semejante, quizá sientan en alguna etapa de sus vidas la necesidad de ser mamá gallina y proteger al pollito indefenso. No sé. Nunca he aparentado ser un pollito y me cagan los cabrones que se hacen los sufridos para explotar la compasión de una mujer. Me pregunto si tales pusilánimes llegarán a sentir también en algún momento la necesidad de salvar a alguien. Quizá sí. Quizá su patetismo sea un intento permanente por salvarse a sí mismos. Afortunadamente, tales duendes no llegan a superar a los aprendices de héroe. Ahora mismo pienso en el buen Gordo Galicia, en su obsesión por las secretarias con maridos golpeadores, borrachos. Es un tipo simpático, noble. El mejor ejemplo de que la bondad no paga. Siempre la misma novelita. Tipos brutales que las tienen hasta la madre durante el día, que las dejan secas de tanto llorar, que las llenan de hijos antes de cumplir los treinta años. Y ahí está el Gordo Galicia, al pie del cañón, consolándolas, ofreciendo su hombro, llevándolas a comer para que se desahoguen, cargando al chamaquito mocoso y gritón, para que la madre pueda estar por unos minutos tranquila. Cualquiera pensaría que son la familia modelo: padre y esposo amoroso, una madre joven y bella, un par de escuincles berrinchudos y adorados por sus padres. Pero siempre hay que pagar la cuenta, despedirse y marcharse a casa. El Gordo Galicia se va al departamento que comparte con su madre y su hermano oligofrénico. Se encierra en el baño y se hace una chaqueta mientras piensa en ella. La joven madre se va también a casa, vuelve al infierno del marido infiel, borracho y/o golpeador. Regresa, como siempre lo hace, con aquél cabrón que coge tan delicioso. Si tiene suerte será una noche de mucho sexo, a raudales. Sexo por todos los orificios posibles. Sexo con alcohol y unas líneas de coca o unas buenas tachas. Es todo lo que ella necesita. El Gordo Galicia está bien para desahogar sus frustraciones. Para la noche lo que se necesita es un macho brutal, un semental que la pueda penetrar hasta el cervix. Es difícil encontrar un buen amante. Por un buen follador se pueden aguantar los madrazos y el papiloma, los gritos en público y trabajar para mantenerlo, todo con tal de chorrearse sin medida un par de veces a la semana. Cada semana. En lo que él la bota. Aún así, el Gordo Galicia persiste. Dice que no le importa quedarse eternamente en la entrada y jamás disfrutar del plato fuerte. Asegura que hay algo heroico en aguantar vara y brindar apoyo a la dama. Tiene una fe enorme. Está seguro de que algún día será correspondido y en mayor medida que el hijo de puta que regentea a su amada secretaria. La misma historia por años. Cambian los nombres, no los hechos. Yo no quiero ser un héroe. Yo ya no quiero ser un héroe. No critico al Gordo Galicia, lo entiendo. Yo lo intenté también por años, con la misma fe, con la misma abnegación, pera ya no puedo. No soy un héroe, nunca lo fui y nunca lo seré. Me cansé, me harté sobre todo. No voy a seguir calentando la cama para que otro cabrón venga y se acueste. Allá aquellos que quieran seguir aspirando a ser héroes. No estoy para salvar a nadie y tampoco quiero que me salven La única heroína que necesito la consigo con mi dealer. Suficiente para sentirme bien por un rato y coger sin complicaciones con una putita tan adicta y destrozada, como yo mismo me encuentro.

AUTOENGAÑO

2006-12-08T14:52:00.000-06:00

Miedo, no existes;
confusión infame.
Manos, ¡no tiemblen!
Ojos, ¡no se desvíen!
Labios, ¡no duden!
Esto no es esto:
no es real lo que siento.

DOS ÁSPIDES

2006-12-01T14:38:00.000-06:00

Todo surgió como consecuencia del comentario de Lola sobre la eterna oscilación entre el amor y el odio que mantienen su hermana y el compañero de esta. Para un ente lleno de certezas endebles como Lola, la indecisión de su parentela le resulta chocante; una confirmación de la estupidez con la cual la gente conduce sus vidas, al menos en el plano sentimental. Yo he tratado de defender ante ella, el punto de vista de que actuar irracionalmente no es lo mismo que actuar estúpidamente; desafortunadamente no soy un gran polemista. Además, como la mayoría de mis amigos (y como yo mismo en muchísimas ocasiones) Lola juzga la vida a partir de un razonamiento binario: 1-0, no más. Evidentemente, esto no deja mucho espacio para la discusión. Cuestión de afinidades, supongo, aunque sea en las limitaciones del pensamiento. El punto es, que a mí no me resulta tan incomprensible el caso de la hermana de Lola. Creo que el amor apache es algo tan añejo como el hombre (quizá anterior a él) y tiene su irracional encanto. Su estética, para ser más intersubjetivistas. Claro que entiendo el malestar que genera testificar y verse envuelto en relaciones donde las riñas son infinitamente mayores que sus gestos amorosos. Entiendo que Lola está harta de tener que escuchar las quejas y diatribas de ambos y de ser tomada por juez una y otra y otra vez. Como todo mundo, aún mi calculadora amiga es víctima de sus afectos y pasiones; aquí se trata del gran cariño que siente por su hermana y cuñado. No obstante, creo que su molestia es síntoma de algo aún más importante y que se manifestó en un comentario aparentemente preventivo, en circunstancias que no pienso abundar. En aquella ocasión, Lola me declaró orgullosa (con ese orgullo que lo desborda a uno cuando piensa que hay algo que lo hace especial) que sería incapaz de cursilerias tales como llamar a su pareja mi vida o mi cielo. Pues bien, creo que ese algo (que es el corazón del malestar de mi amiga y el corazón de muchos de los malestares de nuestro tiempo) puede ser identificado con una especie de orgullo hueco. Es dicho orgullo, el que nos lleva a renegar de una verdad accesible a cualquiera y por experiencia directa: cuando uno ama, identifica a ese amor con la vida misma. Una experiencia que sólo suele ser reconocida por aquellos que hoy día son considerados apestados sociales, por lo menos en ciertos círculos sectarios. Creo como Lola, que hay una buena dosis de cursilería en llamar mi vida a alguien, sobre todo cuando esto se hace a todo pulmón, como para anunciarle al mundo lo extraordinariamente feliz que se siente uno con su pareja. Pero creo también que quien dice cielo, amor mío o algún otro rótulo afectivo, intenta comunicar un hecho demasiado grande como para guardarlo dentro. Quien dice mi vida, no sólo brinda una caricia verbal y ondea un estandarte; también otorga en esas dos palabras una potestad al ser amado: la potestad que implica justificar la existencia de alguien. Quizá por ello hay quienes lo anuncian con altavoces, en un lugar público de preferencia; por que anunciarle públicamente al ser amando su condición de soberano de nuestras vidas, implica también imponerle la responsabilidad de salvaguardar dicha soberanía. Digamos que es, de algún modo, un acto de conservación. Y salvo los deprimidos y los desesperados, a nadie más le resulta grata la idea de perder la vida. Nuestra generación, y cuando digo nuestra generación me refiero esencialmente a los nacidos y criados en las grandes urbes de finales de los 70’s y principios de los 80’s, es especialmente altiva hacia estos aspectos fundamentales de la vida. Al decir esto no me refiero a los datos arrojados por una encuesta sobre actitudes de los adultos treintañeros y veinteañeros tardíos, más bien me refiero a una idea o mejor dicho un sentimiento o pose, que ha caracterizado a nuestra generación y por lo que será recordada en algunos años, cuando seamos los cincuentones nostálgicos y suficientemente sencillos (si bien nos va) para reconocerlo: la estupidez de creernos con una inteligencia distinta y mayor a la que poseyeron las generaciones de nuestros padres y abuelos. En realidad, creo que es la pretensión de ser los más inteligentes de la historia, por lo menos en una cantidad considerable de casos. Me parece que esta altanería, no se explica por la mera brecha generacional; en realidad, creo que es producto de una coyuntura histórica que no trataré en este punto: el mentado y trillado fin de la historia de Fukuyama. Una chanza que es al mismo tiempo una invitación a la arrogancia y una imposibilidad para aspirar a la grandeza, definida esta según las filias de cada uno. Desde mi punto de vista, la arrogancia de nuestra generación es hija de dicha broma y también la causa que nos impide comprender los elementos fundamentales del ethos humano. Posiblemente me equivoque, víctima de mis fobias; aún así, no dejo de encontrar ejemplos que mantienen viva esta idea.

Vuelvo al punto de origen. Lola no es la primera, ni la última en lamentarse de la situación que testifica. En realidad, el caso de Lola era sólo un pretexto para dejarles este sonetito de Lope de Vega, en donde el maestro sugiere una solución a los divinos tormentos del amor apache. Va pues:

________SONETO 57

Silvio en el monte vio con lazo estrecho
un nudo de dos áspides asidas,
que, así enlazadas, a furor movidas,
se mordían las bocas, cuello y pecho.

"Así –dijo el pastor-, que están sospecho,
en el casado yugo aborrecidas
dos enlazadas diferentes vidas,
rotas las paces, el amor deshecho."

Por dividir los intrincados lazos,
hasta la muerte de descanso ajenos,
alzó el cayado, y prosiguió diciendo:

"Siendo enemigos, ¿para qué en los brazos?
¿Para qué os regaláis y os dáis venenos?
Dulce morir, por no vivir muriendo."

Sobre Oaxaca...

2006-11-28T14:03:00.000-06:00

Hoy por la mañana leí algunas líneas especialmente significativas, en un artículo de Luis Hernández Navarro. Una de ellas, ofrece el balance cuantitativo de la represión del fin de semana pasado en Oaxaca: tres muertos, más de 100 heridos, 221 detenidos. Otra, la declaración del tiranuelo Ulises Ruiz: No habrá perdón.

Ojala tenga razón, ojala no haya perdón ni para él y sus cómplices, ni para sus perros. Por lo demás, los que han participado en el movimiento popular difícilmente aspirarán al perdón; ya sea de él, o de cualquier otra persona.

Queen

2006-11-24T15:20:00.000-06:00

Quince años desde la desaparición de Su Majestad La Reina.

Queen fue: Freddie Mercury, Roger Taylor, Brian May & John Deacon. Cualquier otra alineación es una jalada.

Aquí uno de mis videos favoritos (y uno de los últimos).

Salud.

TODOS SOMOS PEDRO JUAN

2006-11-22T09:15:00.000-06:00

Creo que uno de los aspectos más afortunados de Animal Tropical (1999), novela del cada vez más trendy Pedro Juan Gutiérrez (lástima), lo constituye el delicioso personaje de Gloria: una puta descarada, ignorante, jacarandosa y muy, muy, desinhibida. Además de puta, Gloria es una tremenda narradora de cuentos porno. Lo cual, para un espíritu libidinoso como el mío, resulta de un valor inestimable. Creo que los tres pilares del encanto de la jinetera son, sin que el orden señale su importancia: su carácter duro-naive, que le permite ganarse el pan de cada día y sobrevivir a La Habana; la cachondería que caracteriza sus relatos y sus propios actos; y el colmillo largo y retorcido que posee para enredar y embrutecer al desvergonzado pelón que mora en la azotea más famosa de la isla. Aún cuando es una pésima cocinera, la mulata pone la vida cuando de freír sesos (y ordeñar pingas) se trata: la mitad de los hombres de Centro Habana lo sabe y la otra mitad se lo imagina. Pedro Juan es quizá, la víctima que mejor ha vislumbrado la manera en que opera el embrujo de Gloria.

Mj. ¿Y por qué les estoy hablando de este par de personajes? Bueno, pues porque justo ayer me tocó presenciar y experimentar, la manera tan fácil en que nuestro cerebrito masculino puede ser alterado. Sólo es cosa de que una chica nos cuente algunas anécdotas medianamente cachondas, ni siquiera es que se necesite ser muy explícita (bueno, conmigo sí), e inmediatamente nuestro sistema límbico estalla una revolución en contra de la tiranía del neocórtex. No entraré en detalles, el decoro que siempre ha caracterizado a este blog me lo impide; sólo quería resaltar, una vez más, lo básicos y predecibles que somos la mayoría de los machines.

Sigo en la weba, pronto más detalles.

La próxima entrega: homenaje a la Su Majestad La Reina.

Horses, horses, horses...

2006-11-15T11:56:00.000-06:00

Joer, el malvado blogger hizo de la suyas again . Vuelvo a poner el video de la Patty Smith y pos bueno, buen fin de semana a todos...

Salud.

CAPTAIN COMEBACK

2006-11-09T17:56:00.000-06:00

Pos aquí ando...

Si, pues.

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TACAÑERÍAS

Dadme sólo un momento, amigos,
un largo minuto para renovar mis fuerzas.
Todos necesitamos una pausa, creo:
aspirar profundo es una buena manera de encontrar nuestra esencia.
Hay momentos en los que me es indispensable recuperar el aliento,
casi siempre ocurre después de haberme excedido en mis esfuerzos.
Uno no puede vivir siempre en el despilfarro.
O quizá sí. Quizá pueda darlo todo, hasta que ya no me duela.
¿Qué se yo?
Nada, como bien sabéis.
Esto es más un capricho que una estrategia.
No os acerquéis hoy demasiado a mí, amigos;
mantened la distancia en lo que recupero la disposición de ánimo.
Hoy me siento poco generoso,
avaro casi.
Sólo por hoy permitidme
ser tacaño con mi mierda.

3 Sonetos

2006-11-07T19:10:00.000-06:00

Los sonetitos son de Pablo Hernández. Se publicaron originalmente en La Haine. Sea mi humilde contribución, ante tanta basura mediática y una alusión al nombre del blog. Respeté totalmente el formato original, incluyendo algunas partes que me suenan raras.

Salud.

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Tres sonetos dedicados al Bloque Negro: Tenique negro

por Pablo Hernández

I

Ejercer profunda rabia,
adentro, a la carga en franqueables
requiebros, manos de callaos,
teniques, bloques todos negros.

Encontrando estrategias sencillas
para combatir al capital, tremendo mal,
el tenique negro pega donde duele,
creando lo que no tiene forma,
pero existe, se organiza y destroza
intereses de muerte. Tenique cargado
pa´ nunca errar, bloque que rompes
pa´ mejor lanzar, callaos
debajo de la carretera dejan ver
la playa de negra, verde y roja arena.

II

Cuando masa organiza tiembla capital,
se desinflan mentiras, las
contradicciones avanzan los
flancos revientan al pasar gran marcha.

Cuando aceras no son caminadas,
cuando coches barricadas parapetan,
cuando escaparates donan la metralla
y trapos para ocultar identidad.

Cuando perros se retiran despavoridos.
Cuando mangante político no es oído.
Cuando gente ilusionada, despierta altiva.
Cuando me animo y devolvemos lo sustraído.
Cuando entre tanto barullo, se ve lindo.
Cuando tiene claro alguien porque lucho.

III

Se hace bien destronando.
Se hace bien compartiendo.
Se hace bien disfrutando.
Se hace bien atacando ¿al mal?.

Destrozas para luego crear,
compartes ansias de algo nuevo,
el derecho a discrepar, volver llenando
al pasar, con conciencia cambiando.

Siempre habrá quien no entienda
y quien quiera tergiversar todo,
marchar y no parar. Entre las llamas,
entre tantos trastos,
y el apestoso humo, veremos
ojos no más, pero complacidos.

Lectura

2006-10-31T17:25:00.000-06:00

Ícaro descansa, por unas horas al menos. El Gato Negro administra temporalmente este espacio.

* * *

1) Después de los terribles sexenios de Salinas y Zedillo, ambos marcados por numerosos sucesos de brutal represión (de baja intensidad en el caso del pelón, a niveles mediáticos en el caso del Dr.), muchos creyeron que el pretendido gobierno del cambio trataría de vender la imagen de una democracia que operaba bajo estándares liberales (pese a sus conservadurismos) y que las épocas de la feroz represión desde el gobierno federal quedarían superadas. Los necios de siempre, trataron de advertir que el ejercicio de la represión es inherente a todo Estado (incluyendo las modernas democracias primermundistas) y que en el caso de México, la transición era una simulación pactada desde hace mucho tiempo por las fuerzas más obscuras del aparato político mexico-norteamericano. Aunque los hechos de los últimos días en Oaxaca parecen conceder la razón a los necios, lo cierto es que el asesinato y la persecución política han sido el sello distintivo de este gobierno.
2) Todo comenzó con el gran montaje policiaco-mediático en contra de los hermanos Cerezo (si se apellidan así o no, es lo de menos). Hostigamiento a familiares y amigos, siembra de pruebas, cargos inverosímiles por terrorismo y posesión de armas de uso exclusivo del ejército; tales fueron las contundentes pruebas en contra de estos chivos expiatorios (hijos de militantes del EPR, más un vecino). Cosa curiosa que teniendo semejante arsenal, los émulos de Osama se conformaran con reventar un par de cohetes en un cajero automático.
3) Luego vino el asesinato del activista universitario Pável Gonzáles. Pese a los signos inequívocos de tortura hallados en el cadáver, el caso hasta hoy día permanece sin esclarecer.
4) La represión en contra de activistas “globalifóbicos” en Guadalajara comenzó a dejar en claro cuál sería el tenor del resto del sexenio: violación sistemática de los derechos humanos; democrático tolete (y posteriormente bala) para los disidentes.
5) Lázaro Cárdenas-Michoacán, constituyó el reconocimiento sin ambigüedades, de que la represión no se limitaría a la macana y los gases lacrimógenos; como en tiempos de Don Porfirio, la fuerza letal del Estado comenzó a ser empleada sistematicamente como medio para aplastar los movimientos sociales.
6) Atenco fue la consecuencia natural de la política criminal asumida por el gobierno foxista. Fue un ajuste de cuentas con un movimiento popular que a principios del sexenio, había puesto un freno a las ambiciones e imposiciones de los dueños del dinero. También fue la confirmación de que a nivel mediático, las cosas no han cambiado en nada desde los tiempos de 24 hrs. Los mass media fueron cómplices activos de la represión gubernamental.
7) La represión en Oaxaca, más allá de ser la continuación de las políticas de Estado iniciadas con los hermanos Cerezo (Cancún y Monterrey fueron sólo probaditas de lo que se avecinaba), constituye el complemento de un mensaje iniciado con el fraude electoral (por favor, no me atribuyan aquí un apoyo a AMLO): en este país no hay lugar para la politiquerías pequeñoburguesas. Ni a nivel electoral, ni a nivel de resistencia popular. Muchos llevamos años advirtiendo sobre ello, otros apenas ahora comienzan a intuirlo. Por más que se insita, los dueños del balón jamás han pensado en prestarlo, ni en dejar que nosotros nos hagamos de uno. Y todo mundo sabe qué hacer con los abusones.

2006-10-27T18:19:00.000-05:00

Salvo su mejor opinión, el mejor video de la Reina. Un hibrido entre la joven vampiresa de principios de los 90's y la señora colmilluda de hoy...

Buen fin de semana pa' tod@s .

Salud!!!

MARAVILLAS Y MISERIAS

2006-10-23T16:59:00.000-05:00

Me cuesta trabajo reconocerme. No sé lo que digo, ni lo que hago y lo peor es que no creo poder detenerme. No sé ni por qué continúo con esto, no sé nada.

Shit.

* * *

Para Buca.

Temprano, con cara de sueño y desnuda te levantas.
Haces a un lado las sábanas y posas los pies desnudos
sobre la duela. Dejas un hueco tibio y aromático en el lecho:
CK One, si no mal recuerdo.

Hay poca luz, apenas amanece.
Debo hacer un gran esfuerzo para distinguir los detalles
que me trastornan. Recoges tu falda con un movimiento
inocente y obsceno;
el cabello se te va sobre el rostro. Tendido y maravillado,
me regodeo intuyendo las profundidades de tu grupa:
esto es fantástico.
Estiro un poco mi brazo, pero me contengo antes de tocarte.

Eres muy joven y eso me gusta. Suena raro que yo lo diga,
pues tampoco soy un viejo. Es sólo que hay algo
que tiembla en el mundo cuando te ríes,
un algo que frena el tiempo cuando miras por la ventana del carro
y me dice que tu y yo estamos separados, en principio, por los años.
Es un escalofrío que se apodera de mí cuando bailas
(la sangre sabrosa de quién sabe qué madre,

en la penumbra del antro);
un tigre sin rayas que me espera paciente, oculto entre tus piernas.

Pero no te amo.

No quiero ser arrogante, preciosa,
pero tampoco me sorprende que estés conmigo:
entiendo lo que buscas en este momento y
lo que obtienes a mi lado.
Cuando te vayas tampoco haré un drama;
suficientes veces he vivido esto,
como para creer saber de lo que hablo.

En tanto, disfruto del ímpetu de tus años;
pongo mi mano sobre tu vientre cuando vuelves del baño,
te muerdo la oreja, aspiro tu aroma
y juntos dormimos de nuevo, hasta el mediodía.

EL MUNDO ES UNA TETA III (y último).

2006-10-13T14:22:00.000-05:00

El lenguaje científico suele ser un tanto castrante. Fiel a su concepción realista del mundo (a menudo un realismo light), el científico propone definiciones del mundo bastante útiles para la comunicación y la realización de predicciones, pero bastante más restrictivas que las que se acostumbran en el habla coloquial (bueno, más o menos coloquial).

Para el Almirante Colón, el mundo es una teta, en cuya cúspide reside el paraíso terrenal; obvio, Cristobalito se vale de una metáfora hermosísima para describir las maravillas y prodigios que enfrenta un hombre al tomar conocimiento de un Nuevo Mundo (aunque el creyese que se trataban partes inexploradas de las Indias Orientales). Uno podría imaginar inclusive, que la aureola del pezón es el resplandor que confirma el carácter paradisíaco de la cumbre del mundo; fieles a esta interpretación poético-cartográfica de las nuevas tierras dadas a conocer por el Almirante, la redondez imperfecta de una teta se ajusta bastante bien a la descripción de la Tierra que nos enseñaron en la escuela primaria (¿se acuerdan?): la tierra es un cuerpo de forma esférica, ligeramente achatado en sus polos. Las tetas que a uno le vienen a la cabeza cuando lee al genovés en la letra de Galeano, son por supuesto unas tetas magníficas: tetas redonditas, firmes, tersas aún cuando de repente por efecto del clima o la emoción, la piel de estas "se enchine" o se ponga como "piel de gallina". Naturalmente, existe variedad inter-tetal; en esa variedad es posible reconocer la riqueza de rostros que nos ofrece el mundo (y por extensión, el universo). También existen límites para la metáfora, es imposible pensar en un paisaje hermoso al ver las deformidades pseudomamarias de Sabrina o de alguna actriz de película porno-extremo: a mí por lo menos, me asalta más la imagen de algún caso extremo de oncología o de una estrella agonizando, que la de una suave duna, una selva llena de color o una montaña inquietante en su redondez. El límite de la metáfora está hacia arriba en este caso, pues no sucede lo mismo al ver una teta pequeña y bien formada, o incluso una pobre teta arruinada: también en la frugalidad o el desastre podemos imaginar aspectos del mundo, en ocasiones más inquietantes que placenteros.

Para Aristóteles, campeón del pensamiento lógico, la perfección tiene la forma de una esfera; partidario de la mesura, seguramente el filósofo reconocería un gradiente de perfercción que iría de la esfericidad a lo amorfo. Los astrónomos, hasta hace bien poco, adoptaban también una posición flexible en sus clasificaciones, si bien el punto de referencia para definir un planeta era la tierra y sus voluptuosidades, reconocían la diversidad de la naturaleza en su clasificación planetaria: lo mismo eran planetas la firme y más o menos redonda Tierra, Marte ligeramente ahuevado, los fríos Urano y Neptuno, los aguaditos Venus, Júpiter y Saturno (ambos casi sabrinescos) y los diminutos Mercurio y Plutón, este último una teta poco esférica y nada tersa. Pero el lenguaje científico ha hecho nuevamente de las suyas y ha desechado a Plutón de la lista; incapaz de ver en su pequeñez e imperfección un modelo para definir lo que es un planeta, lo ha marginado a la despectiva categoría de planeta enano o transneptuniano. ¿El pretexto? No es lo suficientemente redondo, tiene una órbita excéntrica y no ha “limpiado” trayectoria. En su afán de sistematizar, han optado por lo ideal en vez de lo real; por la descripción económica en vez del despilfarro verbal con el cual intentamos nombrar al mundo.

Allá ellos y su discurso. Yo seguiré pensando en el pobrecito Plutón como una teta a la cual se mira y se niega con malestar; nomás porque rompe con la caprichosa visión de un universo que a güevo se ha de ajustar a una idea que oscila entre el Cratilo y Vogue. Ya sé que mi argumento está bien forzado, pero es que me gana el afecto por mis libros de la primaria.

La imágen se las debo, Blogger conspira otra vez en mi contra.

EL MUNDO ES UNA TETA II

2006-10-01T14:51:00.000-05:00

1498
Santo Domingo

El Paraíso Terrenal

Al atardecer, a orillas del río Ozama, Cristóbal Colón escribe una carta. Le cruje el cuerpo, atormentado por el reuma, pero le brinca de gozo el corazón. El descubridor explica a los Reyes Católicos lo que se muestra evidentísimo: el Paraíso Terrenal está en el pezón de una teta de mujer.

Él lo supo hace un par de meses, cuando sus carabelas entraron en el golfo de Paría. Ya van los navíos alzándose hacia el cielo suavemente... Navegando aguas arriba, hacia donde no pesa el aire, Colón ha llegado al límite último del Oriente. En esas tierras las más hermosas del mundo, los hombres muestran astucia, ingenio y valentía y las mujeres, bellísimas, llevan por todo vestido sus largos cabellos y collares de muchas perlas enroscados al cuerpo. El agua, dulce y clara, despierta la sed. No castiga el invierno ni quema el verano; y la brisa acaricia lo que toca. Los árboles brindan fresca sombra y, al alcance de la mano, frutas de gran deleite que llaman al hambre.

Pero más allá de esta verdura y esta hermosura, no hay navío que pueda subir. Ésa es la frontera del oriente. Allí se acaban las aguas, las tierras y las islas. Muy arriba, muy lejos, el Árbol de la Vida despliega su vasta copa y brota la fuente de los cuatro ríos sagrados. Uno de ellos es el Orinoco, que no creo que se sepa en el mundo de río tan grande y tan fondo.

El mundo no es redondo. El mundo es una teta de mujer. El pezón nace en el golfo de Paria y asciende hasta muy cerca de cielo. A la punta, donde fluyen los jugos del Paraíso, ningún hombre llegará jamás.

Eduardo Galeano, Memoria del fuego I. Los nacimientos.

EL MUNDO ES UNA TETA

2006-09-29T17:28:00.000-05:00

El mundo es una teta,
la teta una escalera al paraíso,
quien la trepa alcanza (¡Oh, alborozo!)
la joya que corona al planeta.

Relata el almirante este hallazgo
y yo, ante la evidencia, lo confirmo;
al ver tus opulentas tetas afirmo
lo que el genovés intuyó en algún letargo.

Redondez altiva que beso y alabo (yo de hinojos),
en su duplicidad intuyo el platónico sofisma:
el mundo es uno solo, tal cual vemos

y aunque dos sean los luceros, bien sabemos,
no son imagen y reflejo, como aquél afirma;
sino hemisferios que se muestran simultáneos a los ojos.

(Photo: Mick Payton)

Rojeces...

2006-09-28T15:25:00.000-05:00

Huummm... Por segunda vez en los últimos 11 años (que es lo mesmo que decir: por segunda vez en los últimos 4 meses) coincido con buena parte del texto de la banda zapa... ¡Qué lástima que la crítica a las incongruencias e imposturas de AMLO, no contenga una crítica a incongruencias e imposturas propias! ¿De verdad no hay nada que criticar al maridaje de años entre el PRD y el EZLN? ¿Olvidan su propio idilio con los intelectuales que hoy critícan? ¿Nada que decir sobre la convergencia con el Estado y la izquierda moderna y sensata (que hoy critican), durante la crisis universitaria de 99? ¿Nada que cuestionar a la organización jerárquica y a otros vicios autoritarios al interior del zapatismo? ¿Al propio caudillismo del Sup durante más de 12 años?

CLICK AQUÍ, PA´ LEER EL TEXTO ZAPA.

ENSOÑACIÓN

2006-09-25T17:51:00.000-05:00

Cuando duermo, él despierta y recuerda y mueve mis dedos sobre el teclado y dice…

* * *

Conocí a Pedro Juan Gutierrez por obra y gracia de mi amigo Pelón y de Al, un delicioso personaje amigo de él y de Eu. Era la época en la cual yo aún era un estudiante bobalicón que abusaba frecuentemente de la hospitalidad de mis amigos. Ahora ya no soy más un estudiante. Aquella noche llegué de sorpresa, como siempre, justo en el momento en que los tres se disponían a hacerle los honores a un tremendo omelet de queso con hongos. Oportuno como siempre. Total que mientras cenábamos y yo me dedicaba a convencer al Pelón de que tenía que echarme la mano con mil y un proyectos que traía por entonces en mente, me fijé que el Al tenía junto a su plato un librito, con las altivas tetas de una negra adornando la portada. ¡Ah, carajo! Por supuesto que yo tenía que enterarme del asunto. Así que a la voz de pregunta y toma el objeto, le empecé a pasa el ojo al libraco. Perdido en tierra de nadie, se llamaba y a la mañana siguiente (me dormí tarde, pero acabé el libro) el que se hallaba en tierra de nadie era un servidor. Quedé encantado y confundido. Era un conjunto de historias viscerales, incómodas y adictivas. Además, tenían mucho sexo, gran cantidad de sexo, sexo sin escrúpulos, sexo divertido, sexo desprovisto de eufemismos, sexo duro, cojonudo dirían los compas andaluces. Y un madral de ironía. Puro material corrosivo para las certezas sobre las que me paraba por aquellos días. Pedro Juan Gutiérrez: un jodedor y un indeseable. Portavoz del desencantado que muchos (aunque no nos guste reconocerlo) llevamos dentro. No es un mal tipo, de hecho creo que se podría decir que el cubano amargoso tiene un buen corazón; el problema es que la realidad le ha pasado la factura por una juventud demasiado apegada a los dogmas de una islita que lo es por partida doble (o triple, ya no sé).

Hoy día sigo leyendo a Pedro Juan con la misma mezcla de placer y estupor que me causó aquella primera vez. Desafortunadamente los años maravillosos se han acabado. No veo más al Pelón y por ciertos motivos, creo que es lo mejor que pudo haber pasado, al menos bajo las circunstancias actuales. Deseo de todo corazón que se encuentre bien. Eu y yo cada día estamos más alejados, lo cual me duele muchísimo; me siento totalmente responsable por esa distancia, pero la vida (supongo) es así y yo soy un ojete (estoy seguro). Los extraño a ambos y también a Al, aunque nunca fuimos muy cercanos. Extraño aquellas noches en su casa, las discusiones que se prolongaban hasta la mañana, sin que importase el trabajo (o la escuela) al día siguiente. Extraño su hospitalidad, aquella salita, el vino, los periódicos, el jazz, los libros, los proyectos, la pasión; mi pasión y mi inocencia. Extraño la paciencia, la claridad y la amistad del Pelón. Extraño el cariño de hermanos que Eu y yo nos teníamos y demostrábamos. Sé que los dos me quieren, pero se también que la distancia y el silencio son capaces de generar heridas tan profundas como las que hacen las palabras. Intuyo que algún día hemos de reencontrarnos. Desafortunadamente será uno por uno, no de manera simultánea.

Dejo un poema de Pedro Juan que me gusta mucho.

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Espléndidos peces plateados
(Pedro Juan Gutiérrez)

En el ojo del huracán
la luna parpadea sobre los espléndidos peces plateados
que saltan en el océano.
La mariposa fulgurante,
la florecilla roja que se desgrana,
pero la casa se me cae a pedazos.
En el centro de la tormenta
una cucharada de arroz seco.
Ahora o nunca, Moby Dick.
Jamás compro el boleto de regreso.
Sin anestesia, Jonás.
Entre el vientre enorme,
enciende una vela y quédate tranquilo.
Puedes orar o masturbarte.
Haz lo que quieras, o lo que puedas.
Nadie te verá.
Todo quedará entre tú y Dios.
Y él sabe comprender
a los que a veces nos masturbamos.
Tristemente. Solitariamente.
Agarramos nuestro sexo y lo frotamos
y lo frotamos. Y nos perdemos algo mejor.
Seguramente nos perdemos algo mejor.
Por miedo tal vez.
Por soledad.
Por tristeza de la luna.
Lo frotamos y lo frotamos.
Ah, Moby Dick,
¿qué sabes tú de masturbaciones solitarias?
¿qué sabes tú de esperar y esperar?
De estar en el fondo.
Aquí en el ojo del huracán, pisoteado.
Con una venda sobre la boca. Una venda gruesa.
Con las manos amarradas a la espalda,
hambreado.
Y ya sin saber cómo los peces plateados saltan en el océano
en estas noches de luna llena.
Espléndidos peces plateados que yo no veo.
Te repito:
espléndidos peces plateados que ya no puedo ver.
Espléndidos peces plateados sigan saltando. No escuchen
los gemidos de amor y desolación
de los infelices que se masturban y oran
en el vientre de la ballena.

Orden del día...

2006-09-22T16:56:00.000-05:00

1.- El único punto en el orden del día es la propuesta del compañero Ícaro, para linchar al extraño numen que se apodera ocasionalmente de él y lo hace escribir burradas.

A favor: Ícaro.

En contra: nadie.

Votación fraudulenta: a wilson.

Por unanimidad se aprueba el linchamiento.

¡¡¡Buuurrrrrrrrrrrooooo!!!

ARREPENTIRSE

2006-09-18T14:46:00.000-05:00

Querida Xastur:

Hace dos (tal vez tres) semanas, recordé muchísimo una conversación que sostuvimos hace algún tiempo. En aquella ocasión me comentaste que una de las cosas que más te incomodaban del cristianismo, era la idea de la salvación del alma a través del arrepentimiento, de último momento, de los pecados cometidos. Sin entrar en la discusión acerca de la validez del concepto pecado, yo agnóstico y contradictorio como soy, me entregué a la defensa de la posibilidad incómoda. Como tú, creo, comparto la idea de que los individuos deben asumir la responsabilidad de sus actos. Como muchos otros, me molesta la idea de que las personas se arrepientan (sobre todo cuando este arrepentimiento es dudoso) de sus actos; en cierta medida, encuentro en el arrepentimiento una dosis de cobardía, por decir lo menos. No obstante, también te comenté en aquel momento, que el arrepentimiento del que hablan los cristianos, es el arrepentimiento sincero por los errores cometidos, un arrepentimiento carente de aspectos utilitarios (la salvación del alma, en este caso), un mero reconocimiento al final de la vida del carácter inadecuado de algunas o la totalidad de las acciones individuales, bajo los parámetros de la doctrina que el creyente sustenta. Obvio, yo no comparto para nada dichos parámetros (los del cristianismo, o los de cualquier otro sistema religioso), pero lo que defendía en aquel momento era la idea de que fuesen cuales fuesen los parámetros hechos propios, el valor de someter a un balance final los actos que constituyen eso que llamamos vida y sobre todo, el reconocimiento del carácter desfavorable de tal evaluación, merecía (merece) al menos el reconocimiento de ese acto de honestidad. Por cierto querida, no sólo es honestidad lo que implica dicho acto: se requiere también valor. Valor para asumir los resultados de un examen, a sabiendas de que casi con seguridad, nada podrá ya hacerse para modificar la consecuencia de nuestras acciones. Reconocer esto es soportar el terrible peso de lo que implica la irreversibilidad y el carácter irrepetible de la historia, algo que según mi opinión de lego, Kundera no supo reconocer en su celebérrima obra. Retomo esta conversación, con motivo del escándalo que dio pie al linchamiento público de Günter Grass. Como sabes, Grass nunca ha sido santo de mi devoción. No es raro por lo tanto, que desde mi punto de vista, la condena a su pasado nazi se encuentre más que justificada: más aún si como creo entender, la confesión de Grass no implica ninguna autocrítica a su pasado. Dicha crítica, que según mis propias filias y fobias, debiese de haber acompañado a su publicitada confesión, no me lleva (y en esto difiero con la mayoría de sus neo-críticos) a minimizar el valor de un reconocimiento hecho a sabiendas de la tormenta que seguramente Grass intuía, se habría de desatar sobre su persona. Entiendo, insisto, las críticas al pasado nazi de Grass; lo que no comparto, es la crítica de más de uno a la confesión del viejo, aún cuando esta se haya tardado más de medio siglo. Grass ha tenido el valor de dar a conocer un pasado marcado por la siniestra sombra del nazismo. Condenar su reconocimiento, es alentar la cobardía. Más vale tarde que nunca, dice el dicho y por lo menos en este caso, me parece atinado. Por eso mismo, espero que la muerte no encuentre a Grass antes de que este se anime a dar a conocer el balance subjetivo de sus actos. No es su obligación hacerlo público, por supuesto, pero si creo que sería encomiable.

Me interesa saber tu opinión al respecto, sobre todo siendo Grass el aludido.

Con cariño:

Ícaro.

Pd. Por supuesto, no es sólo la opinión de Xastur la que me interesa; ya modifiqué el asunto de los comments, espero no haber hecho perder demasiado tiempo a alguien. Abrazo a todos.

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Guiño...

2006-09-13T00:46:00.000-05:00

Leyendo por algún lado Howl, me acordé de este poema que el buen Ferlinghetti le dedica a Ginsberg. Aqui lo dejo, por si alguien desea echarle un ojito...

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HE

(To Allen Ginsberg)

HE IS ONE OF THE PROPHETS come back
He is one of the wiggy prophets come back
He had a beard in the Old Testament
but shaved in off in Paterson
He has a microphone arround his neck
at a poetry reading
and he is more than one poet
and he is an old man perpetually writing a poem
about an old man
whose every third thought is Death
and who is writting a poem
about an old man
whose every third thought is Death
and who is writing a poem
Like the picture on a Quaker Oats box
that shows a figure holding up a box
upon which is a picture of a figure
holding up a box
and the figure smaller and smaller
and further away each time
a picture of shrinking reality itself
He is one of the prophets come back
to see to heat to file a revised report
on the present state
of the shrinking world
He has buttonhooks in his eyes
with which he fastens on
to every shoestring rumor
of the nature of reality
And his eye fixes intself
on every stray person or thing
and waits form it to move
like a car with a dead white mouse
suspecting it of hiding
some small clew to existence
an he waits gently
for it to reveal itself
or herself or himself
and he is gentle as the lamb of God
made into mad cutlets
And he picks up every suspicious object
and he picks up evey persons or thing
examining it and shaking it
like a white mouse with a piece of string
who thinks the thing is alive
and shakes it to speak
and shakes it alive
and shakes it to speak
He is a cat who creeps at night
and sleeps his buddhahood in the violet hour
and listens for the sound of three hands about to clap
and reads the script of his brainpan
his heiroglyph of existence
He is a talking asshole on a stick
he is a walkie-talkie on two legs
and he holds his phone to his ear
an he holds his phone to his mouth
and hears Death Death
He has one head with one tongue hung
in the back of his mouth
and he speaks with an animal tongueand man has devised a language
that no other animal understands
and his tongue sees and his tongue speaks
and hos own ear hears what is said
and clings to his head
and bears Death Death
and he has a tongue to say it
that not other animal understands
He is a forked root walking
with a knot-hole eye in the middle of his head
and his eye turns outward and inward
and sees and is mad
and is mad and is sees
And he is mad eye of the fourth person singular
of which nobody speaks
and he is the voice of the fourth person singular
in which nobody speaks
and which yet exists
with a long had and a foolscap face
and the long mad hair of death
of which nobody speaks
And he speaks of himself and he speaks of the dead
of his dead mother and his Aunt Rose
with their long hair and their long nails
that grow and grow
and they come back in his speech without a manicure
And he has come back with his black hair
and his black eye and his black shoes
and the big black book of his report
And he is a big black bird with one foot raised
to hear the sound of life reveal itself
on the shell of his sensorium
and he speaks to sing to get out his skin
and he pecks with his tongue on the shell of it
and he knocks with his eye on the shell
and sees light light and hears death death
of which nobody speaks
For he is a head with a heads vision
and his is the lizards look
and his umburronded visions is the door
in which he satands and waits and hears
the hand that knocks and claps and claps and knocks
his Death Death
For he is his own ecstatic illumination
and he is heis hallucination
and he is his own shrinker
and his eye turns in the shrinking head of the world
and hears his organ speak Death Death
a deaf music
For he has come at the end of the world
and he his the flippy flesh made world
and he speaks the word he hears in the flesh
and the word is

Death

MÁS BERRINCHES...

2006-09-08T15:56:00.000-05:00

Como todo necio, lo que más me molesta observar en el otro es mi imagen. Ya he hablado en otras ocasiones al respecto. Ver la paja en el ojo ajeno y no ver la viga en el propio. D. me provocó el otro día con una afirmación urticante: todo mundo tarde o temprano te decepcionará. Aunque mi romanticismo me impide adherirme a su afirmación, tuve oportunidad de comprobar los fundamentos de ella anteayer por la tarde, mientras vagaba por la matrix: Eldridge Cleaver es el responsable de este chasco. Ex-convicto, autor de un par de libros, articulista furibundo, ex-ministro de información del partido pantera negra, perseguido político del gobierno racista de Ronald Reagan cuando este era gobernador de California (pinche California, junto con Texas concentra la mierda más apestosa del Imperio), el singao negro me ha regalado una decepción comparable a la que siento cuando leo al Paz de los 80 y 90´s y lo comparo con mi querido Octavio de los años 30, 40 y 50´s.

El asunto es el siguiente: Eldridge Cleaver, perseguido político de finales de los 60´s, abandona la América racista que lo perseguía e intentaba asesinarlo cada 15 días y se larga como prófugo, errando por varios países y manteniéndose en diversas luchas anticolonialistas-imperialistas hasta llegar a Francia. Después de algún tiempo, el cabrón negro regresa a América como un cristiano renacido y se declarado enemigo de las drogas, los movimientos armados y las flatulencias, para terminar arrastrándose por una candidatura al senado por el partido republicano.

Me importa un bledo la normalidad del asunto o las demostraciones acerca de la naturaleza humana detrás de su comportamiento; desde ahora cada vez que piense en el Eldridge Cleaver que regresó a América, pensaré en un marica que se bajó los pantalones después de haber proclamado a los cuatro vientos que sus posiciones eran irreductibles. Sé que no es ni el primer, ni el último radical que termina militando en el bando de sus enemigos de la juventud-adultez temprana, ejemplos de ello abundan en la polaka mexicana, pero la verdad es que este cabrón me duele porque pese a las profundas diferencias entre su pensamiento y el mío, Cleaver me parecía hasta hace unos días un negro con muchos güevos. Cleaver fue un tipo que como otros afroamericanos de entonces y ahora, estuvo condenado a la marginación y a la hijoputería durante los primeros años de su vida. La experiencia de su primer encierro lo transformó radicalmente y lo hizo comprometerse con la lucha del pueblo negro por sacudirse el yugo colonialista al interior de los Estados Unidos de América. Fue promotor activo de los grupos de autodefensa ante las embestidas de los cerdos racistas de la policía del estado de California. Convocó a la creación de los Estados Unidos Africanos (afroamericanos) y fue recibido en diversos países como representante legítimo de un pueblo con derecho a ser reconocido. Dio vida a las palabras expresadas por Marcus Garvey, Malcom X, Stokely Carmichael, Franz Fanon, Ernesto Guevara y sobre todo a la voz de un pueblo humillado por los intereses económicos y los prejuicios raciales de los poderosos.

Soy predecible y visceral, quien me ha escuchado una vez me ha escuchado todas las veces. Eldridge Cleaver murió en 1998, al menos eso reportan sus biógrafos. Para mí Cleaver murió, como el mismo declaró alguna vez, durante una emboscada en Oakland, al lado de un joven compañero del partido de los panteras negras. El Cleaver que regresó a los Estados Unidos Fascistas era sólo su cadáver, un espantapájaros, una caricatura del negro colosal que cimbró los cimientos del Imperio e hizo cagarse de miedo a los gendarmes y gerentes del poder oculto de la América neo-nazi. No sé si yo mismo algún día termine como Cleaver, tal como predijo hace algunos años uno de mis entrañables críticos; de lo que estoy absolutamente seguro al momento de escribir esto, es de que no quiero terminar mis días siendo un puerco más de la piara abusiva que aún hoy, me produce tanto odio.

R. V.

2006-09-04T17:20:00.000-05:00

Hay dolores que nunca cesan, alegrías que los alimentan y días en los cuales el fuego de los recuerdos arde con mayor intensidad... eso también es la vida.

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LUZ

Guardo en el corazón una sonrisa,
no es tu sonrisa la que guardo.
La sonrisa
eres Tú.

PAPALOTES MENTALES

2006-08-24T19:54:00.000-05:00

Choro, choro, choro… : p

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Cada día estoy más confundido, en todos los aspectos. Por lo tanto, mis miedos crecen y crecen. Apenas y puedo reconocerme. Día con día me voy entregando a pasiones que siempre había tratado de mantener a raya. El odio por ejemplo. ¡Hay tantas cosas que son capaces de producir en mí un odio sincero! Muchas de ellas están en mí, pero la mayoría pertenecen al mundo externo. Poco a poco me voy acostumbrando a odiar más y a amar menos. Aún así me aferro a la vida, aunque en realidad la viva poco y más bien la sobreviva. Casi siempre ando en automático. Soy una especie de rata de laboratorio: llevo a cabo mis tareas y recibo una galletita rancia de vez en cuando, muy de vez en cuando. Es posible que un día de estos me dejen morir de hambre. No me importa. No lo suficiente como para hacer algo al respecto. No es que quiera morir, pero tampoco intento posponer el momento; me limito a seguir adelante. Hoy por la mañana me tuve que levantar de nuevo. Bueno, nadie me obligó, pero esto tampoco importa. Era tarde como siempre y me sentía desanimado. No tuve ánimos para salir a correr. Tenía frío. Por lo menos en algo no he cambiado, sigo fiel a algunas costumbres: un día de ejercicios, por tres de descanso. En fin. Prendí la televisión, puse las noticias y le di fuego a un tabaco; la voz chillona de la reportera me parecía insoportable, así que mejor me fui a meter al baño. Otra vez estreñido. Levantarme con la sensación del acelere me caga, pero no ayuda mucho. Como ya es costumbre no desayuné y me salí hecho la madre para el trabajo. Iba encabronado por la hora y el hambre. Cómo si el mísero e inestable salario que gano fuese un estímulo razonable para llegar a tiempo. Nada de lo que hago tiene sentido. Nadie me exige estar a cierta hora, no tengo que checar tarjeta; aún así voy casi corriendo para llegar antes que el jefe. Estoy seguro de que si me limitase pasar un par de veces por la galera, una por la mañana y otra por la tarde, nadie notaría mi ausencia. Pura mierda. Aún así, sigo moviendo la cola cada vez que mi amo se digna a mirarme. A veces quiero pensar que sólo finjo, pero la verdad es que ya son varias veces que me sorprendo en el automatismo de estos ejercicios indignos. En fin. Nadie me nota y tal vez hacen lo justo. Yo mismo creo que no hago nada que merezca ser notado. Sólo soy otro idiota que intenta parecer inteligente y actúa como si los suyo fuese lo más importante del mundo. Afortunadamente todavía me doy cuenta de esto último y procuro evitarlo. Lo otro es asunto perdido, he abandonado el campo de batalla. No puedo estar al pendiente siempre, el desgaste es tremendo: 16 horas al día vigilando que el enano idiota que llevo adentro no se apodere de mí y me haga abrir la bocota para suplicar un poco de reconocimiento. El día transcurre monótono, mucha gente pasando cerca de mí y gritando para todo. Me dedico a buscar información en la Matrix, a platicar por el Messenger, a modificar un reporte que tengo que entregar en una fecha no definida y probablemente irrelevante y a fumar para joder a mis sanísimos compañeros. Soy el último galeote en marcharse, cuando ya todo está en silencio. Me subo al metro y regreso a casa. Trato de evitar la mirada del mariquita del asiento de enfrente. Una voz repite sin tregua: la haine, la haine, la haine. Llego a casa, ceno rápido y prendo la tele. Pronto me quedo dormido. A eso de las 3 a.m. despierto con una erección tremenda y una apatía invulnerable. Repto hacia el escritorio y prendo la computadora. Abro mi blog. No tengo ánimos para buscar pornografía esta noche.

RESPUESTA

2006-08-15T12:56:00.000-05:00

(Che fece... il gran rifuto)

Si, a cada uno le llega la hora,
en la que el gran sí, o el gran no, ha de ser pronunciado.
Quien recibe el sí, es dichoso,
aunque su dicha lleve el signo del tiempo.
Quien recibe el no, muere una de tantas muertes
(la que menos consiente, acaso);
queda frío, deshecho.
Nuevos días vendrán acaso,
otros tantos monosílabos oirá a lo largo de su vida:

pero ese no,
esa atroz negativa
y la divina voz que abre las puertas del infierno,
lo marcarán por siempre.

REPOSTEAR.

2006-08-07T11:36:00.000-05:00

Sí, sí... yo sé que es bien chafa postiar dos veces el mismo texto, pero de todos modos lo pongo por los que no acostumbran pasar por Caligramas (que por cierto está bien bueno!!!). ; )

Saludos con cariño pá tod@s .

Pd. El post original iba acompañado de una de las bellas imágenes de Sandra. Pueden verla junto con otras imágenes y textos, menos malos que este, si dan click sobre el poemita. Ora sí, hasta pronto.

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BOSQUE

Una sombra vegetal,
melancolía provista de alas,
se hincha, revienta y se desborda
-ente sin contorno-
en el teatro de mis sueños.

Un bosque que es un cuerpo,
Pueblo y manicomio de mis miedos.
Árboles que son espectros,
ramas anudadas como venas,
hojas que son muertos;
momentos, deseos de unas breves horas.

Un bosque inmóvil:
presencia pétrea que exhala
vapores de angustia
sobre mis párpados insatisfechos.
Un espacio sin fronteras,
opresivo,
laberinto sin misterios.
Contemplación que es goce y suplicio.

Un bosque,
ejército de sombras,
se apodera de mis sueños.

Otro petardo.

2006-08-01T20:56:00.000-05:00

Uno de mis selectos (y yo creía ya extraviado) conocidos, se apareció de la nada y me compartió este texto que me recuerda mis energéticos días de militancia. Como siempre me han gustado los escritos incómodos, lo posteo y espero las mentadas que con gusto remitiré al autor, si es que no se hace ojo de hormiga otros tres años. Va pues.

P.d. Creo que el texto ya apareció por otro lado. Sólo espero que el freak en cuestión no le haya puesto copyright y me demande luego por andar posteando con sombrero arrebatado. ; )

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SOBRE LA CONTIENDA ELECTORAL EN MÉXICO

Por Obx.

En diversos dominios de la red han comenzado las referencias a una carta escrita por los intelectuales de la izquierda funcional y a una editorial del periódico mexicano La Jornada. En ambos escritos se hace una condena, más o menos severa, de los plantones ordenados por el candidato de la izquierda a la presidencia de México, el pasado domingo. Esta mañana, durante la emisión de cada uno de los cuatro espacios de adoctrinamiento masivo (i.e. noticiarios) que oferta la televisión abierta, los airados representantes de al menos tres distintas organizaciones empresariales hicieron su propia condena a los bloqueos. Adicionalmente, el payaso que sustituye al ex-payaso-conductor-de-noticiario (otra vez i.e. Victor Trujillo) se desgañitaba pidiendo el uso de la fuerza pública. Ante tan sorprendente coincidencia (es ironía, por supuesto), me decidí a escribir esto. Si los distinguidos representantes de estas tres fuerzas se unen, es que hay algo interesante en el asunto.

No quisiera unirme a las críticas por el cierre de las vialidades ordenado por AMLO. Sin embargo, he venido haciendo algo muy parecido desde el domingo por la tarde cada vez que tengo la oportunidad: criticar a AMLO y su corte, que no al bloqueo-campamento. No es que coincida con la COPARMEX o con el Monsi o Carlitos Payán, en que esto constituye un atentado a los derechos de la ciudadanía o un agravio en contra de la Ciudad de México. ¿Se sentirá muy ofendida la ciudad? No me interesa. Lo que me parece destacable de todo esto y que en todo caso es lo que yo celebro, es la pequeña bofetada que durante estos dos días de bloqueo se ha llevado el sector empresarial. No porque piense que el tibio y nada espontáneo bloqueo vaya a ocasionar la ruina de los poderosos jeques después de sólo un par de días de pérdidas, sino porque sé que para esa selecta colección de parásitos, perder un peso por motivos no contemplados por sus asesores financieros los hace cagarse de coraje. De manera contraria a lo que opina el triunvirato Intelectuales-La Jornada-Empresarios, no creo que el bloqueo sea un atentado en contra de la ciudad, las clases populares o la libertad de los ciudadanos. Las clases populares viajan en transporte público y pueden llegar a Reforma y al Centro por diversas vías. Los que realmente se ven afectados son aquellos que forzosamente tienen que llegar a sus centros de trabajo sobre el Paseo de la Reforma y no saben emplear otro medio de transporte que sus autos de lujo. La pequeña burguesía sabe adaptarse a todo, incluyendo dejar el automóvil en casa. La libertad de los ciudadanos tampoco se ve afectada porque no existe. Su libertad es la libertad del mercado: compra Coca o Pepsi. Ni siquiera su libertad de tránsito, que consiste en poder desplazarse del Starbucks al Cinemark. Critico la doble moral de la “izquierda” funcional y sus aliados, que hoy apoyan lo que en su momento condenaron e incluso, atacaron con furia. ¿Olvidamos ya que fueron los gobiernos perredistas de Cuauhtémoc Cárdenas y Rosario Robles los que en su oportunidad reprimieron duramente las manifestaciones que bloquearon por unos minutos (si, por unos minutos, no por dos días) el periférico o el Paseo de la Reforma? ¿Olvidamos que fue el gran aliado de AMLO, el rector Juan Ramón de la Fuente, el que tomó posesión de sus oficinas apoyado por la paramilitar Policía Federal, desalojando y mandando a la cárcel a los bárbaros que se habían apoderado de la sacrosanta universidad para poner un freno a la represión y la mercantilización al interior de la misma? ¿Olvidamos que durante una protesta (de Greenpeace creo) en el Ángel de la Independencia, el comandante Gabriel Regino (subjefe por aquellos días de la jauría policiaca) recibió instrucciones de AMLO y su secretario de seguridad pública, Marcelo Ebrad, para desalojar a como diera lugar a los manifestantes? ¿Olvidamos que fue el amarillísimo gobierno de izquierda el que mandó traer a Rudolf Giuliani para aplicar la Tolerancia Cero en la Ciudad de México? He ahí lo condenable. A mi me importa un coño que la sucesión presidencial sea armónica y tersa, como andan promoviéndolo los editorialistas de La Jornada. ¡Que por lo menos algo se le complique al nuevo títere de los grandes capitales! Muchos argumentarán que los que van a pagar los costos son los ciudadanos si esto se sale de control. Los oprimidos llevan siglos pagando de una u otra forma los costos de todo. ¿Qué más da? La posibilidades de una situación como esta valen la pena.

Lo más seguro es que como siempre no pase nada. Sea cual sea el fallo del tribunal todos acabaran negociando su futuro político. Este movimiento adolece de espontaneidad y autonomía, está prácticamente muerto, como lo comprueban los solitarios “campamentos de resistencia.” Pero donde las masas se mueven se mueven las pasiones y donde hay pasiones merodea siempre lo impredecible. En la agitación social, la tensión crece, la polarización aumenta, las contradicciones del sistema comienzan a escaparse de las profundidades en las que han sido ocultadas. Aunque como Ricardo Flores Magón, también yo soy enemigo de las masas, coincido con una de las tesis fundamentales del camarada A. M. Bonanno con respecto a que la indignación contenida en los movimientos populares, puede elevar las tensiones al máximo y desencadenar los cambios sociales.

Alguien ha escrito en algún lugar, una intuición improbable y a la vez alentadora: a los líderes del movimiento “el poder se les va a salir (tarde o temprano) de las manos.” La teoría y la experiencia señalan que, dentro de todo movimiento reformista, existen militantes sinceros (llamados también bases) que desean algo más que un simple cambio de capataces. De esa izquierda depende que esos movimientos escapen de las manos a sus dirigentes y tomen un cauce libertario.

VANIDAD

2006-07-31T15:01:00.000-05:00

Expandes tus plumas,
henchido de orgullo,
de un salto pasas al frente
al presentir tu nombre (y usualmente fallas).

Erguido y presuntuoso,
observas desdeñoso desde el Olimpo ficticio
en el cual crees que moras.

Tus plumas, pardas
y alborotadas, son más grotescas
cuando con aires de una muy grande ciencia
desfilas, sin ser requerido, por la imaginaria pasarela.

Sí, sos el blanco de la atención:
reconocido, señalado, en boca de todos.
Así sea a costa de ser ridículo.

EL FINAL

2006-07-25T18:15:00.000-05:00

Hace algunos días, Webita dejó un comment que me mandó de vuelta a una de las varias fuentes de angustia que me acompañan desde la infancia: algún día el universo desaparecerá. A menos de que los simpáticos cosmólogos decidan otra cosa en el futuro finito, la trágica desaparición de todo lo que conocemos y lo que nos falta por conocer, resulta inevitable. Un asunto que constituye otro motivo de desazón para mi cabezota temerosa, a la cual, la idea de los finales definitivos le resulta de un horror repulsivo. Claro, es un proceso natural en contra del cual, nada podemos hacer sino aceptarlo. Desafortunadamente, semejante razonamiento es tan sensato, como ajeno a la naturaleza de las angustias del hombre. Con excepción de los depresivos, para la mayoría de los seres humanos la idea de la finitud resulta chocante. Si, si; tal vez estoy proyectando en los demás mis fobias, pero estoy seguro de que una sencilla encuesta sobre este tema, es capaz de confirmar mi afirmación infundada. Tal vez por eso me gusta tanto El Golem, sobre todo aquella parte que dice:

¿Por qué di en agregar a la infinita
serie un símbolo más?¿ Por qué a la vana
madeja que en lo eterno se devana,
di otra causa, otro efecto y otro cuita?

Si. Una serie infinita, una historia interminable, eso si que me gusta. Desde pequeño me resisto a la idea de que llegará algún día en que las estrellas se apaguen; en que el último vestigio del universo que alguna vez vislumbré, desaparezca para dar lugar a la obscuridad y la inmovilidad. No lo concibo, no lo deseo, no me gusta ni siquiera pensarlo. Asimov, intuyó muy atinadamente la angustia que semejante pensamiento genera y escribió un cuento que retoma esta angustia e intenta brindarnos un consuelo. En su relato, un superordenador, protagonista de varias de sus historias, batalla durante eones para ofrecer respuesta a una pregunta que insistente le hacen los hombres: ¿podrá alguna vez ser revertida la entropía? Sospecho que impelido por el deseo de brindar consuelo a sus lectores, Asimov opta por un desenlace tan falso como reconfortante. Según él, la supercomputadora es capaz de ofrecer la respuesta esperada y, aunque para ese momento no existe ya ningún ser que pueda atestiguarla, el lector queda con el consuelo de la infinita serie no será interrumpida; todo comenzará y terminará una y otra y otra y otra vez. La historia no tiene fin, según este cuento. Desafortunadamente, sabemos que semejante cosa es improbable. Aunque teóricamente la entropía puede ser revertida, en los hechos (esos ogros de los físicos cuánticos) resulta imposible. La entropía aumenta inexorablemente en nuestro universo; hasta donde sabemos, nada puede hacerse al respecto. Llegará el momento en que esta alcance su punto máximo y todo se detenga. El universo habrá muerto.

Algunas madrugadas me despierto con la sensación de que los miles de millones de años que le restan a este universo, se consumen con una celeridad que no me afecta y que el fin está próximo. Yo seré testigo de la tragedia. La soledad de dichos momentos es inmensa, pero también la percepción de la magnitud de lo que me rodea. La angustia cede ante la tristeza. Comprendo que todo constituye una metáfora de mi propia muerte. Por extraño que parezca, esto resulta más tranquilizador que ninguna otra cosa.

Petardo interpost.

2006-07-24T13:15:00.000-05:00

A PESAR DE LAS SESUDAS Y CONVENIENTES OPINIONES DE LOS MUY ILUSTRADOS APOLOGISTAS DEL ESTADO DE DERECHO, EL TERRORISMO ES, HA SIDO Y SERÁ, UNA PRÁCTICA QUE OBEDECE A RAZONES DE ESTADO.

ASTRO

2006-07-17T18:15:00.000-05:00

Por lo general, uno tiende a ser prudente. Por supuesto que las características de esta prudencia suelen variar de individuo a individuo y son , en una muy buena medida, manufactura de la experiencia. Para tristeza de mis amigos románticos (¡Ah, singao hipócrita, confiesa: para tristeza de tu no tan moribundo Yo romántico!), la prudencia parece ser algo intrínseco a la vida. Simplemente, no somos afectos al arriesgue. Desde luego esto no implica que las rancias personalidades conservadoras puedan regalarnos, con base en la intuición recién planteada, una de sus sonrisitas de “yo siempre lo supe”. Sin innovación no hay historia, todo se limitaría a la monótona repetición de eventos en una serie de infinito tedio. La imprudencia es también, un elemento intrínseco a la vida, el motor de los grandes cambios; desafortunadamente para los inconformes con el mundo (casi siempre, sólo con nuestro mundo), los dados están cargados hacia la prudencia. La prudencia nos otorga estabilidad y a veces también, seguridad y confort. Desafiarla es una empresa sin otro sentido, que el del placer que proporciona su ejecución. El éxito importa poco para el que arriesga, por lo menos en lo que concierne a la toma de su decisión.

Aunque como recién he planteado, arriesgar no es una de las actividades de mayor popularidad, siempre existen zonas de disidencia, donde las anormalidades suelen tener algún éxito. Los afectos, esos elementos subversivos y madreadores, suelen constituir una de estas zonas. Aún dentro de este terreno, arriesgar suele ser una empresa destinada al fracaso. No obstante, el algunos casos la osadía llega a rendir frutos; "gracias" a ello es posible que leamos este insufrible texto.

A continuación, un producto de la imprudencia. El chisme se los debo.

* * *

-ASTRO-

Alta serpiente de luz
tu mirada.
Su imagen de plata
en el agua.
Lucero exiliado.

Vapores espesos cubren
tus ojos:
puertas inexpugnables,
vertederos del misterio.

Ente provisto de sueños,
yo contemplo
__________tu cabello
_____crespo,
hermoso,
bruno y profundo
_________como el sexo.
Inevitable tu cabello, así tu risa.

Tu risa
franca y sin concesiones,
tu risa desnuda,
incontenible y puntual.
Disfruto oír tu risa
estrellándose en los muros,
en el asombro, en mis oídos.

Y ese poema celeste
que llevas por nombre,

Luz mía,

cada letra una tea:
________fuera de su potencia
la noche es más noche.

Yo mastico tu nombre,
lo vuelvo oración,
silencio,
hiel,
blasfemia,
caricia,
eyaculación;
abrigo de una ilusión
___________que lleva tu nombre.

CHORO ESPECTACULAR

2006-07-10T19:33:00.000-05:00

Desde hace tiempo tengo ganas de escribir sobre varios temas, pero no les hallo el modo: la lucha libre, la Sontang, la gente que se me ha ido, Bakunin, recuerdos de la infancia (los Thundercats, p. ej.), ñoñerías epistemológicas (aunque luego ni yo mismo me entienda o termine defendiendo justo lo que quería criticar). Entre mi caos mental, la farsa electoral ha traído a mi cabecita hueca, una y otra vez, una idea (un cognema, dicen los sabelotodos de los psicólogos sociales; un meme, dicen los buenos de Richard Dawkins y Alónimo): la sociedad del espectáculo. La sociedad del espectáculo es un concepto viejo, data de principios de los años 60s. Se refiere a un estadio de desarrollo avanzado, dentro de las sociedades industriales postcoloniales, cuya principal característica es ofrecer una especie de holograma de sí mismas, que no es percibido como tal por el observador y cuya creación es absolutamente impersonal (es una propiedad emergente del desarrollo de estas sociedades). La sociedad del espectáculo es un holograma que se transforma en un objeto “concreto” por obra y gracia de la credibilidad que le otorga el espectador. El espectador mismo se convierte en un holograma de sí mismo, un holograma que sigue las mismas reglas del mundo de imágenes espectaculares en que vive, hasta adquirir una realidad independiente de un referente concreto. La sociedad del espectáculo representa un mundo de imágenes que no exige como consecuencia de un mero fenómeno perceptivo, de una recepción pasiva de imágenes; la sociedad del espectáculo representa un mundo de imágenes que nacen, se desarrollan y extienden sus tentáculos con el único propósito de ser admiradas, asimiladas y perpetuadas. La imagen en una sociedad espectacular, pierde todo vínculo con el objeto, niega todo debate más allá de su lógica espectacular; no se interesa en negar una realidad objetiva, al contrario, refuerza la idea de un mundo objetivo, pero donde la imagen que el espectador (no el perceptor) recibe, ha de ser tomada de manera acrítica como real. La sociedad espectacular crea epistemología propias, epistemologías que la justifican y la entronizan como realidad no sujeta de intervención. Quisiera abundar sobre el tema, pero me falta claridad de ideas y voluntad para ir más allá de la sugerencia de que el show mediático que hemos presenciado durante los últimos días, es parte de los artilugios que constituyen su engranaje (o su paisaje). Traer a colación el tema electoral, aún enlazándolo con una miserable mención de su carácter espectacular, constituye tal vez (como Bombona sugirió, inintencionadamente, hace algunos días), la invasión del espectáculo mismo en un escrito que pretende criticarlo.

PEDACERÍA DEL OCIO

2006-07-03T18:07:00.000-05:00

Fin y principio de semana sabor napolitano:

1) Eliminaron a la albiceleste, así que ahí murió mi pobre espíritu de aficionado pambolero. Lo que más me dolió es que los hayan botado en penales. ¿No se supone que los chés son invencibles en los penaltis? ¿Se acuerdan de Goyco? Ese cuate era mi ídolo.

2) El espíritu La Academia-Bailando por un moco, la Sociedad del Espectáculo, se descaró en el IFE. Aunque pa´ las tres ratas ácratas que andamos jodiendo por chilangolandia no resulte del todo sorprendente, ese discursito adalramonesco del Sr. Presidente Ugalde resultó cómico-preocupante. Nomás le faltó decir: “y el ganador de la jornada electoral, que se llevará los recursos del país por los próximos seis años… ese ganador que contó con las simpatías de la gente en las casillas y que representa la voluntad de todo un pueblo y sus gestas heroicas… El ganador de la silla presidencial es… Se lo digo después de una pausa… (de aquí al miércoles)”. Pues va de nuez, las jornadas electorales son parte de los aparatos ideológicos del Estado; la forma en que la superestructura aceita el engrane de la infraestructura (y de sí misma). Los necios románticos siempre lo hemos dicho: votar es reforzar los barrotes de las prisiones ideológicas de la burguesía. Ahora, el grueso de la población anda sacadísimo de onda pensando en que le han robado el triunfo a su candidato o feliz de haber salvado al país del desastre, pero convencidísimos de que el caudillo de sus simpatías es o era la solución a su problemática. Con todo y que esto parece ya definido, deseo de corazón que el Peje repunte y se lleve la elección: que haya un pretexto menos para defender y confiar en el Poder y sus instituciones, que la gente se de cuenta de que el que manda, manda y el que obedece, obedece. Aunque suene a razonamiento foxiano. Los de arriba están ahí porque ponen sus pies sobre los de abajo. Así ha sido siempre y eso no cambia por decreto de Carlitos Abascal, ni por las correcciones políticas de la Izquierda Moderna y Sensata.

3) Estoy leyendo Las confesiones de Jonathan Franzen y aunque aún no lo acabo, me parece un texto delicioso. No es que yo sea un anti-yankee, pero considero que este tipo es un buen jodedor. No sé si alguna vez alcanzará los niveles de Bukowski o de la Sontang, pero está chavo aún y va por muuuy buen camino.

4) Los Caligramas no paran. Lo último: un texto del tremendo Luis David con viñetas del maestro Tlacuilo.

5) Más para recrearse la pupila: Sandrita Sandoval. Y su blog también es hermoso. ; )

6) No sé por qué no había puesto estos temas a debate, pero he aquí un par de afirmaciones pa´ la discusión profunda: a) Hoy por hoy, no hay comentarista más inteligente y sexy en la caja idiota que Fernanda (Quiero!!!) Solórzano. Lo malo (bueno, lo pior): trabaja para los porros de TV Azteca!!! b) El 99% de los varones heterosexuales odiamos a David Beckham. No todos por envidia, pero tal vez por sí, por un poquito de homofobia. Tantos cuidados personales no son de machines, joer!!! : P

7) Otra pregunta: ¿On tá la Big Blog Mama pa´ jalarle las orejas a sus chamacos ?

Abrazos a tod@s y que logremos sobrevivir a la semana. Y sí, carajo, ¿por qué no? Un saludo de la porra ruda para Feli-pillo…

Aupá!!!

TRES BOSTEZOS Y UNA INVITACIÓN.

2006-06-26T16:00:00.000-05:00

No hay cosa que me desespere más, que tener pereza para pensar. Arggghhh!!! Y no hay cosa que me moleste más, que ponerme a planificar mi vida, pensar a futuro, tomar decisiones basado en lo que podría, a lo mejor, tal vez, pasar. El futuro está hecho de miedo. Sólo los incautos actuamos pensando en lo que será mejor para el futuro. Mmmmm... en realidad, me molesta todavía más el hecho de estar seguro de lo que acabo de afirmar y no ser capaz de actuar en consecuencia. Chit!!!

Bueno ya. Tampoco tengo ganas de acostarme en el diván. Aquí dejo algo para destrozar en los ratos de ocio. También dejo (hago de nuevo) esta invitación, aunque ya antes la había puesto por algún lado.

Abrazos a tod@s .

* * *

-HOMBRE-

Animal altivo
el hombre.

Presumido.

* * *

-ARQUERA-

Dardo envenenado,
_________también es
la sonrisa.

* * *

-METAMORFOSIS-

Criticarte
es disparar al cielo.

Algo ocurre en el camino.
Sale una bala.
Vuelve una bomba.

PLAGIO CON ACTUALIZACIÓN

2006-06-19T12:47:00.000-05:00

Uno de los divulgadores de la ciencia que más me gusta e intelectual orgánico que menos me caga, es Luis Gonzáles de Alba. Tiene un estilo muy rico para abordar los más áridos rincones del quehacer científico. Cada vez que lo leo me gusta más y estoy menos de acuerdo con sus opiniones. Hace ya casi diez años, publicó un libro llamado Los derechos de los malos y la angustia de Kepler; muuuuy recomendable. Hay un texto que me gusta especialmente, por lo cual lo plagio y posteo, con algunas modificaciones respecto al original, pues el paso del tiempo suele ser especialmente severo con estos textos. Aquí se los dejo.

Abrazos a Tod@s.

* * *

ARITMÉTICA DE LA CORRUPCIÓN
(Plagio a Luis Gonzáles de Alba)

Números abundantes.

Los que algunos operadores políticos del Peje obtienen en tratos videograbados con empresarios rompecorazones. Son tan abundantes, que desbordan los maletines. Los matemáticos, freaks a fin de cuentas, los definen en sus términos incomprensibles: son los números enteros inferiores a la suma de sus divisores propios. El 7, p. ej.

Números amistosos.

Los de las declaraciones de impuestos del cuñado de Feli-pillo.
Declaración freak: Pareja de números cuyos divisores propios suman a su pareja. P. ej. 220 y 284.

Números complejos.

Para algunos son complejos los números de los modelos que se publican en el Theoretical Journal of Biology o en los Annalen der Physhyk. Para otros lo son los datos mientamadres sobre el crecimiento económico del país o los de los malabares del presupuesto hogareño para llegar a la siguiente quincena. Más fácil (ajá): Son los números en donde aparece la raíz cuadrada de menos uno. : (

Números extraños.

Los de los negocios de los hermanitos Bribiesca o los de la declaración patrimonial de Robert “Titino” Madrazo.

Un poco menos extraños (pero no mucho): son los números cuyos divisores no logran sumar el mentado número bajo ninguna combinación. El 70, dice L.G.A.

Números imaginarios.

Para la mayoría de los mortales, por muy chambeadotes que sean, es imaginario pensar en amasar una fortuna como la de Carlitos Slim, aliado estratégico del candidato de la “izquierda” y amiguis de Carlitos Salinas.

Imaginarios inimaginables: son los números cuya base es la raíz cuadrada de -1. What?

Número de oro.

No es uno, sino varios los que hacen posibles los autos, depas, escoltas, amantes, estudios en Harvard o la Sorbona, Rolex y demás satisfactores básicos de los parientes de nuestros servidores públicos.

Desde tiempos antiguos se considera que el 1.618… es aúreo. Bobada típica de cerebros poco prácticos.

Números irracionales.

Los de los Gates, Slims, Kamprad, Buffet, Arnauld, etc., etc., etc. Sobre todo frente a los 1 200 millones de seres humanos que viven con menos de 1 dólar al día.

Con menos grilla: es irracional el número que no puede expresarse como un quebrado de número entero. O sea, esto.

Números perfectos (Este lo dejo igualito, porque me sigue gustando)

No existe ninguno. Pueden preguntarle a quien gusten y hasta 87 millones de dls siempre son perfeccionables con la suma de otras cuentas bancarias en diversos países y ciudades. Los matemáticos, en cambio, dicen una tontería: que el 6 es perfecto. Lo cual es de risa loca. ¿A quién le importa que los divisores propios de 6 sumen también 6? El 6 no puede ser perfecto cuando no los son 84 millones. Y punto.

Números semiperfectos.

Aunque L.G.A. diga lo contrario hay muy pocos. Aún partiendo de 1 millón de dls. Perfeccionalble en 2, 3, 4, etc., etc., etc… De los 6 mil millones de humanos en el mundo ¿cuántos tienen esa cantidad? No todos nos apellidamos Ahumada, Zavala, ni mucho menos Slim, Azcárraga o Salinas.

Definición pa´ la weba: Es semiperfecto el número abundante que resulta de sumar algunos, pero no todos, sus divisores.

Números superabundantes.

¿Revisamos las listas de Forbes? Claro que para la seño de las quecas y para mí, el sueldo de algunos asesores financieros y jefes de departamento ya son superabundantes.

Par los ñoños que prefirieron estudiar matemáticas en vez de actuaría, un número superabundante es aquel cuyas fracciones suman más que el mismo número. El 12 p. ej. ¡Inchis mediocres!

CONSTANTINO KAVAFIS

2006-06-12T12:32:00.000-05:00

Por las calles de Alejandría
se pasea, deseo sin cuerpo,
aquél
Constantino Kavafis.
Sus ojos acusan deleites
esbozados apenas
en las noches ardientes de Egipto.
La sombras reptan discretas
entre callejas y puertas,
fauces hipnóticas,
de esta ciudad del pecado.

Por las calles de Alejandría
se pasea, carne ruborizada,
l´ autre Constantino Kavafis;
sus dedos descorren los velos,
vapores púrpuras, dorados,
que ocultan paraísos impuros:
placeres
que inundan el aire
con olores de sándalo,
sudor y semen. Su rostro
esquivo refleja las prácticas
ilícitas del cuerpo.
Todos los rostros, todos los cuerpos,
cada uno llegado su turno:

son también el poeta de Alejandría.

Por la calles nocturnas, sensuales, de Alejandría…

Ante las negras llamas del Egeo,
Constantino Kavafis
concede libertad al cuerpo y al pensamiento.

La Luna de Atenas
huele a vino y a sexo.

ARREPENTIDO DEL ARREPENTIMIENTO

2006-06-05T15:38:00.000-05:00

Insatisfacción y peor aún: autocensura. Vas en picada Icarito... Aquí está, de todos modos. Abrazos a tod@s .

* * *

Hay mucha ambivalencia en esta vida y yo no soy la excepción. Otra vez las vanguardias, por ejemplo. Puedo criticarlas con furia y enemistarme con ellas, pero en el fondo me agrada su trato. Atacar su arrogancia y su afán de dirección, representa mi tibio intento de exorcizar los demonios de mi arrogancia y mi carácter autoritario. Soy un péndulo. Las oportunidades abundan: el amor, la familia, la ciencia, el arte, Paz, el feminismo, Foucault, la libertad. ¡Ahhhh! Oscilar es una condena, pero al menos me deja con algo para pasar los ratos de ocio. Y también ofrece algunas experiencias interesantes. Recuerdo algo que me sucedió en la universidad. Por aquellos días decidí que debía haber otras cosas en la vida, además de tratar de cambiar el mundo. Estaba instalado cómodamente en mi cubículo estudiantil, entregado a joder un poco a uno de los extraños personajes que ahí anidábamos, cuando entra un poema de mujer, camarada de la n-ésima Internacional. Desde el primer momento le puse la mirada en el trasero duro y redondo, mientras ella se disparaba a hablar de “la-necesidad-de-la-unión-entre-obreros-y-estudiantes-en-el-contexto-de-una-lucha-que-permita-extender-la-gloriosa-revolución-del-proletariado-bla-bla-bla...” Supongo que era, de algún modo, un asunto más interesante de lo que podía apreciar, porque mis compañeras la escuchaban con atención. Yo me dedicaba a evaluarle el tatuaje que llevaba al final de la espalda: ¿Qué cojones tenía que ver Trotsky con esa serpiente prehispánica? La dialéctica, supongo. Total que en una de esas me pilla viéndole las nalgas y bueno: diez mil loros se me vinieron encima… Que por eso no podíamos avanzar. Que si me creía que ella sólo servía para coger o qué mierda. Que si ese era el tipo de trabajo que desarrollábamos. En fin, no sé que más dijo, porque después del impacto inicial me quedé tieso al ver cómo se le marcaban los pezones bajo su playera negra… ¡Carajo, con lo fogoso que andaba por aquellos días! Total que me volteo pensando que ahí va a parar todo, pero ella se sigue. – A ver, compañero – me dice, – ¿Qué tienes que decir? ¿Qué crees que diría Trotsky ante esta actitud de machito burgués? ¿Crees que entre camaradas podemos tratarnos de esta manera? – Alzo la vista, le ofrezco mi mejor sonrisa y maquino una estratagema para entrarle por algún lado e invitarle una chela. Pero veo a mis compañeras con las caras más largas de este mundo, siguiendo atentísimas el sermón de la internacionalista y mirándome con ojos fulminantes. Todavía intento suavizar las cosas y le digo que no soy trotskista, pero que le invito una cerveza y podemos seguir discutiendo de la mujer y de otras cosas. ¡Uffff! Explota y comienza a llamarme macho-de-mierda-por-borrachos-como-tú-la-gente-no-nos-toma-en-serio-bla-bla-bla… Se me agota la paciencia y comenzamos a discutir. Que si jamás había leído un discurso de Trotsky hablando de feminismo. Que si el viejo era un asesino. Que quién había abandonado Barcelona a las garras de Franco. Que si los trotskistas jamás habían asumido los hechos de Kronstand. Que si me gustaba vender utopías. Que… bueno. Termino perdiendo la calma, sin poder exponer con claridad mis ideas y, en lo que trato de poner orden en mi cabeza, ella se declara triunfadora y se larga muy ufana, dejándome con un palmo de narices y tratando de explicarle a mis compañeras que yo no había estado nunca en Barcelona y que tampoco creía que fueran muñequitas para mis ratos de calentura. En ese entonces yo aún me tomaba muy en serio algunas cosas. Con el tiempo comprendí que era un verdadero pesado y que en todo caso yo sólo podía hacer mi parte, sin tratar de vender el evangelio y esperar que los demás siguiesen mi prédica. Sigo siendo un pesado y me tomo en serio cosas peores (a mí por ejemplo), pero ya no voy por ahí predicando. El sexo con cierta persona me ayudó mucho. El resto fue el desencanto. Pasar de la burbuja de cristal de la teoría y mi escuelita, a las demandas prácticas de todos los días. Fue como dejar caer un huevo desde la azotea de un rascacielos.

Una semana después me encontré a la chica fumando mota con unos amigos, allá en el chopo. Me senté junto a ella, le ofrecí de mi chela y ella aceptó. Charlamos. Charlamos mucho. Jamás me ha vuelto a suceder algo así. Me invitó a su casa, así que nos fuimos en metro desde Guerrero hasta Zapata. Vivía en la colonia del Valle. Su padre era doctor en sociología por Harvard y viajaba todo el tiempo. Su madre vivía en Italia, pero no sabía de ella desde hacía más de cinco años. Cogimos delicioso durante toda la semana siguiente y una mañana, me pidió que me fuera con ella a Guerrero. No se trataba de ir a turistear, por supuesto. Fue la última vez que la vi. Estaba muy a la vanguardia para mí, en ese momento.

En lo que posteo algo nuevo...

2006-05-31T11:41:00.000-05:00

Como decía hace algunos días, hay de mentiras a mentiras...

Dice la cornada del día de hoy (La Jornada), en referencia a las manifestaciones estudiantiles de ayer en Chile (las negritas son mías): "(el cuerpo de) Carabineros actuó con inusitada violencia y a veces en forma provocativa, dejando a un estudiante herido al estallarle una bomba lacrimógena cerca del pecho y, entre muchos otros, a tres periodistas apaleados frente a la Casa Central de la Universidad de Chile, ubicada a pocos metros al este de La Moneda."

Que no manchen!!! Los cuerpos de represión del Estado siempre actúan con "inusitada violencia"... ¿O qué, ya no se acuerdan de la madriza que la tira del D.F. le puso a una chava en el 99 en el Periferico? ¿O de cuando los carabinieri le dispararon a quemarropa a un chavo durante las manifestaciones contra el G8 en Génova y después le pasaron su jeep por encima? Me cae que los ejemplos abundan, entonces: ¿Cual inusitada violencia? ¿La inusitada violencia de Seattle o de Atenco? Y eso que los jefecitos de los carabineros chilenos y los granaderos chilangos son ( o se dicen-decían) gente de izquierda (izquierda moderna, por supuesto). ¿Inusitada violencia? ¡Ni madres! La represión es parte inseparable del ejercicio del poder en cualquier parte del mundo.

Ya me voy, igual y al ratito posteo...

* * *

Mmm... ya pasó el ratito (ratote y nada). Igual y mañana, ahorita ya estoy hasta el tuétano. Me voy, ahí cierran el changarro...

ASHA

2006-05-24T18:17:00.000-05:00

La conocí en el 2000, jamás cruzamos palabra y sin embargo, estoy seguro de que ambos nos recordamos. Como toda certeza, esta es una mera arrogancia. Pero me gusta pensar así y supongo que está bien. Una vez intercambiamos sonrisas, no sé por qué y nos miramos durante un buen rato. Alguien más hábil que yo hubiese aprovechado el momento. Pero uno es quien es y difícilmente cambia. En fin, en aquellos días Ícaro no era Ícaro y quizá fue mejor de ese modo; hoy al menos conservo el recuerdo de aquella sonrisa y de sus ojos en mis ojos.

¡Coño, como me gustaba azotarme!

Como sea, aquella fue una época linda. Tal vez un día ella aparezca por ahí y entonces las cosas sean diferentes. ¡Já!

* * *

-FUGA-

Sometimes, las noches se visten de deseo,
En mi sueño (pues fantasía somos),
felices yacemos. ¡Oh, caro Morfeo!
¡De tu generosa copa bebemos!
Allende la odiada realidad, cruenta,
construyo mi feliz espacio virtual,
soles risueños (já), lunas de plata,
tus labios sabrosos (¡smack!), goce carnal.
Pero llega al fin la sacudida. No
es terremoto, es confrontación (¡crash!).

Soñar no nos cuesta nada cariño,
mas despertar siempre arroja preguntas
y el cómo se encaran separa al niño
del hombre dotado de ingenio y agallas.
En el choque (que es desafío), cielo,
pensamiento y acción son uno mismo;
yo, cobarde, me revelo ante el duelo,
cambio de león a ratón, soy timo.
La realidad, aún si se viste de
pretexto, vomita crudeza, es así.

¿Dime, divino tormento, hay esperanza?
¡Responde, no contengas tus palabras!
¿Gozas mi dolor suprema belleza?
¡Basta esbirro de dios, muestra las alas!
Se que todo es un complot. El muy avaro
te pretende en monopolio. Empuñando
la daga, encaro al tirano. ¡Qué raro!
No tengo miedo al morir aplastado.
Sueño para poder seguir amando,
y no sentir el dolor de estar vivo.

MENTIRAS

2006-05-17T12:37:00.000-05:00

A pesar de tantos estigmas sociales que intentan disuadir de su ejercicio , mentir es una práctica que como el sexo, resiste a las injurias y difamaciones (o sea el ejercicio de sí sobre sí) más descabelladas. Existen muchísimas teorías respecto a por qué es que mentimos, cada una niega o ignora a las teorías restantes; semejante diversidad de argumentos y opiniones aportan una bibliografía copiosa y obscurecen la comprensión del tema. No obstante la abundancia de ideas acerca de ella, la mentira todavía está a la espera de que se le haga justicia. Como todos los parias. Y es probable que ambos permanezcan así por un buen rato. La mentira no sólo goza de un prestigio negro, sino que desprestigia al que la ejerce. Aún así, todo indica que se las ha arreglado bastante bien por varios millones de años. ¡No mentirás!, nos ordenan y pese a ello, a nosotros nos vale madres y vamos perfeccionando, poco a poquito, nuestra habilidad para mentir. Se puede pensar que el lugar que ocupa la mentira en nuestra recta numérica moral, lo tiene bien ganado. Las mentiras que más recordamos y citamos, lo son por el daño provocado. ¿Cuántas personas no recuerdan de inmediato la mentira del ser amado, aquella que nos ocultaba el que ya no éramos el uno para el otro? ¿Cómo olvidar las mentiras sistemáticas de los de arriba, desde Pepito Stanlin, hasta Mr. Danger, pasando por el majaretas del Führer? Miente Sinón y como consecuencia de su mentira (táctica) cae Ilión ante los griegos. Son mentiras trágicas y por ello son recordadas, mentiras que duelen o que llevan el desastre consigo, porque definitivamente el dolor y la tragedia dejan huella. Pero no siempre existe algo perverso detrás de cada mentira. De hecho, más allá de las razones utilitarias y descaradamente egoístas que revela su ejercicio, en un buen número de casos se miente movido por sentimientos generosos o “inocentes” (pseudoaltruistas, dirían los agudos sociobiólogos). Mentimos por complacer al otro, para endulzarle los oídos, para arrancarle una sonrisa; porque sabemos que de algún modo, a veces nos gusta que se nos mienta: “…miénteme más, que me hace tu maldad feliz.” También por conveniencia, claro, pero aún así, esta conveniencia habla más de la necesidad de afecto que de manipulación o hijoputería. Mentimos para proteger a los niños o a los que no creemos preparados para manejar la verdad, esas son las llamadas mentiras blancas: “Abuelita ya se durmió”, le dice la sollozante madre al pequeño. Mentimos para seducir al Otro, para enamorarlo como canta Lupita D´Alessio: “Tú me enamoraste a base de mentiras”. Mentimos desde niños, para protegernos de una realidad demasiado dura de encarar, o al menos eso dicen algunos terapeutas infantiles. Mentimos por muchas razones, pero sobre todo, mentimos porque nuestro cerebro está diseñado para ello: Tenemos un cerebro que sirve para engañar y detectar el engaño. “Se que mientes al hablar”. Hace millones de años, algunos organismos inventaron la cooperación y la vida social. Tiempo después, surgieron dentro de estas nobles comunidades algunos aprovechados que intentaron sacar ventaja de los beneficios de la sociabilidad sin reciprocar. A partir de entonces, la vida transcurrió como un juego de ajedrez entre los que intentan engañar y los que tratan de evitar ser engañados. El ejercicio del engaño y de su detección se fue haciendo más demandante, lo cual hizo que los mecanismos que le prestan soporte se hiciesen también más finos. Según algunos, nuestro cerebro es el resultado de esta batalla: una maquinita extremadamente sofisticada construida por la Ingeniera Mentirita. El desarrollo de estos artefactos en nuestro caso, nos dotó de nuevas capacidades: desarrollamos una cultura igual de sofisticada con todas sus consecuencias, entre ellas el arte. Dentro de las múltiples injusticias que pesan sobre la mentira está su exclusión de las bellas artes. ¡Ah, sí! Mentir también es un arte, tiene su lado estético: “mientes hermosamente” me decía Ella, cuando recibía un piropo o era presa de su escepticismo. Mienten los jazzeros, con sus célebres notas fantasmas. Mintieron los impresionistas, con sus cuadros difusos que engañan a la vista. Los que se presumen conocedores, son capaces de identificar estas mentiras y de disfrutarlas. Y es que detectar las mentiras da prestigio, nos hace ver inteligentes. El problema es que también genera un escepticismo vicioso, que nos hace sentir inteligentes cuando a veces distamos mucho de serlo. Lo sé por experiencia.

REFLEJOS

2006-05-09T11:15:00.000-05:00

Je est une autre.

A.R.

Últimamente he vuelto a pensar los espejos, los de carne y hueso sobre todo. A darle vueltas a mi obsesión por los espejos truqueados, aquellos que como los de la feria pervierten la imagen. Me fascinan esos espejos y más aún, me fascinan las espejas. Como en Tlön, Uqbar, Orbis Tertius, las espejas tienen la propiedad de multiplicar a los hombres. Sólo que a mí no me parecen monstruosas, no siempre pues. Más bien me trastornan. Uhmm... la poderosa transferencia, la inevitable transferencia. Por cierto: ¿Alguien le echó un ojito ya a los ensayos sobre Freud, que Pérez-Gay está publicando en La Jornada?

Los espejos, el Otro, Papá Lacan, Luria, Vigotsky y los concienzologos soviéticos. De vez en cuando me gusta acordarme y clavarme en ese enredijo, aunque invariablemente termine aporreado o confundido. Siempre me perseguirá aquél meme que Mamá Amézquita (una Maestra mía) inoculó en mi cabeza: Yo no existe, lo que existe es mi Sujeto.

Otro día volveré sobre el tema.

* * *

COMUNIÓN

Yo te amo por que eres acto
de lo que yo potencia sólo he sido;
espejo en que mi reflejo afligido
se transmuta en un ente polimorfo, hato

de rostros cruzados por surcos y luces,
puerta a la tragedia y al alborozo.
Yo, necio, insisto en estos trances
amargos; tendido en el siniestro pozo,

espero las trompetas que me anuncien
tu llegada salvadora. ¡Hórrida quimera!
¡Voces engañosas, demonios, no alarguen esta espera

inútil! ¡Seres de mi averno, renuncien!
Y al caer al negro abismo comprendo,
que es en esta noche que somos uno.

LOS CARACOLES

2006-05-03T13:59:00.000-05:00

Lento, se arrastra, dejando detrás su hilito de plata. Bajo el sol de la joven mañana, busca saciar su sed en un charco de agua. Ya se estira, ya se encoge, con enorme esfuerzo carga con su hogar a cuestas. Cruza el jardín sorteando los múltiples peligros: el pajarraco del árbol de la entrada, las llantas del automóvil rojo que parte temprano de lunes a viernes (y a veces también los sábados). Tántos y tan añejos peligros, que los miembros de la Familia Caracol han sabido sortear con la experiencia acumulada durante generaciones. Sí, se las han arreglado bien; la vida los ha vuelto duros, sencillos, difíciles de derrotar. Pero ningún ser vivo es invulnerable. Ni siquiera cuando tiene una armadura integrada. El peligro acecha, la tranquilidad es efimera; acaso una ficción. Desde hace ya tiempo, un ente siniestro deja sentir su maligna presencia. Se trata de algo temible, sanguinario, cruel, implacable, odioso, activo, risueño, monstruoso… Contra este terrible ser no hay experiencia que valga, no hay refugio seguro, no hay esperanza. Cada día, poco después de que el sol rebasa su cenit, la bestia que emite carcajadas demoniacas y lanza aterradoras miradas llenas de curiosidad, explora lentamente el patio. Con infinita paciencia, propia de tan atroz demonio, revisa cada rincón del jardín, en busca de algún tímido y rastrero constructor de caminos de luz. Si lo encuentra, su suerte está echada: el ser infernal, émulo de Polifemo, alza por los aires al indefenso caracol y lo destroza contra el suelo. ¡Qué lejos están los días en los que la otrora feliz Familia Caracol podía ir a descansar, en vez de tener la certeza de llorar cada tarde a sus muertos! Sólo cuando el sol se oculta, el agua cae del cielo o un grito chillón demanda: “hijo, ya metete a la casa”, los caracoles pueden respirar en paz.

¡Ahhh! ¡Si el tiempo pudiese volver atrás!

ENGAÑO

2006-04-24T14:36:00.000-05:00

Piel de oro,
mortíferas garras;
magnífica bestia.
Engañada.

Te equivocaste leona,
tu presa
ya era carroña.
Carroña envenenada.

MÁTALOS EN CALIENTE.

2006-04-21T13:01:00.000-05:00

¡Cómo han cambiado las cosas en este México! La democracia, la libertad de expresión, el fin de la pobreza, el estado de derecho y el descubrimiento del siglo: LA NUEVA CULTURA LABORAL. Si, si, se acabó la lucha de clases. Patrones y trabajadores de la mano, a construir un país moderno y lleno de bienestar. ¿Para quién?

* * *

El cambio comenzó en el 68. Si, si. El 68 hizo posible nuestro acceso a la democracia, nuestra libertad para manifestarnos (con un empujoncito del 71), la posibilidad de que hoy día la izquierda moderna pueda sentarse en la tribuna legislativa, ser gobierno y aspirar a más. Los reprimidos de ayer son los legisladores de hoy. Los que ha hecho posible el cambio. Fue una larga lucha y exigió sacrificios incuantificables: el halconazo, la guerra sucia y los estragos del ejército y la policía política, los muertos del sexenio del innombrable, el levantamiento chiapaneco, Acteal y Aguas Blancas. Duras jornadas de dignidad: las luchas de los pequeños sindicatos, las huelgas universitarias, la clausura y la fundación de periódicos y revistas, la voluntad popular defraudada en el 88. Pero poco a poco el país fue cambiando. Los paladines de la justicia abandonaron las armas, las huelgas y la retórica hueca y se volvieron pragmáticos. Infiltraron al estado y lo modificaron, luego se hicieron gobierno. Entonces el panorama cambió, los tiranos de ayer reconocieron que las cosas no podían seguir igual y cambiaron el rumbo. Renunciaron a sus prácticas sanguinarias, a su ambición de poder y riqueza y su corazón generoso se puso al servicio de una nueva causa: un país moderno y democrático. El país de los antagonismos desapareció ante el empuje de la razón y cedió su lugar al diálogo y al acuerdo.

* * *

Pero nunca faltan los necios que piensan que las cosas van mal, que no hay nada nuevo bajo el sol, que la maquinaria no marcha porque está mal desde su diseño. Son los que se niegan a votar, a aceptar las maravillas conseguidas con tanto esfuerzo, a ser trabajadores bajo contrato temporal, a aceptar la lógica de los winners y los losers, a ver el lado lindo del mundo y aceptar que es el mejor de los mundos posibles. O que el mundo siempre ha sido, es y será así, ya ni modo. Los locos, los feos, los amarguetas, los ingenuos.

* * *

De repente el tiempo hace jugarretas y parece negar la evidencia del progreso. Inventa espejismos que insinúan ciclicidades y le guiñe un ojo a los apestados. Son jugarretas violentas, dolorosas, criminales. Espejismos llenos de represión, de sangre, de desigualdad, de brutalidad y corrupción.

* * *

Ayer en Michoacán, el tiempo pareció volver atrás, desandar la senda victoriosa de la democracia y el Estado moderno. Como si aún hubiese lideres de sindicatos corruptos que se disputan las aportaciones de sus trabajadores. Como si aún hubiese imposiciones y cachiporrazos. Como si la represión y el crimen de estado aún estuviesen en su sitio. Como si la gente aún fuese carne de cañón de los poderosos. Como si no hubiesen pasado 40 años. Hubo quien aún vio más lejos y afirmó que el retroceso alcanzaba el espacio de un siglo. Quien vio a los guardianes de orden disparando, a petición de la empresa, contra trabajadores en huelga. Quien afirmó que Michoacán era Sonora. Quien temió la aparición de los rangers.

El colmo fue escuchar, silbando en el aire, la dura voz de Don Porfirio mientras decía: Mátenlos en caliente.

UNA PAUSA

2006-04-12T19:53:00.000-05:00

Sigo escribe y escribe un móndrigo trabajito y cada vez le veo menos forma. Caraxo, diría Hilda. Antier Princesa me devolvió un librito de cuentos mexicanos, me entretuve mucho con una jalada de Arreola. Hace rato leí a C. Cátulo con Alonso y también chequé el blog de Vicadín. Chit. No me puedo concentrar. Creo que no voy a terminar nunca. Siguo reciclando textos viejos. Éste lo escribí hace ya bastante tiempo. Lo modifiqué ahora, con algunos demonios de ocasión. Ahí lo dejo para que se entretengan un rato. Utsss!!!! ya son las 8 y no puedo terminar de escribir esta madre...

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(SIN TÍTULO)

Faltaban veinte minutos para las 3 p.m. y yo me senté, aburrido y con hambre, a ver el juego de los Acereros. En ese momento el coach Cowher envió a Stewart a la banca. Las cámaras enfocaron a la enardecida afición de Pittsburgh, celebrando el desplome final de la gran promesa que los había llevado a cinco campeonatos de conferencia, con igual número de derrotas. No era más, el gran ídolo que la afición necesitaba. Además de ser un pinche negro maricón. Stewart se colocó en la lateral, atento al tímido accionar de su sustituto (ahora, nuevo ídolo de la ciudad): un fracasado que en diez años en la liga jamás había logrado ser titular. Otra promesa rota, pero que ahora recibía su célebre segunda oportunidad. Todo norteamericano merece una segunda oportunidad. Sobre todo si es blanco. El chico negro aplaudía el mediocre accionar de sus sustituto. La afición se deshacía en gritos de apoyo para el nuevo mariscal de campo, pero el juego seguía empatado, tal como el repudiado negro-gay lo había abandonado. Finalmente el tiempo se agotó y tuvieron que ir a tiempo extra. Pensé que todos esos que dicen que la vida es caprichosa y que la fortuna va y viene, tenían razón. No obstante también pensé que podía no tener importancia. Al final, es probable que todo permanezca igual. El recuerdo del éxito puede convertirse en un pesado lastre. Los visitantes ganaron el volado, pero casi de inmediato perdieron el balón en su propio campo. Tiempo fuera. El día anterior había estado hurgando en mis antiguos escritos escolares. Muchos elogios: “Excelente trabajo, Un gran talento, Ensayo brillante”. Todo mundo veía en mí un futuro prometedor. Yo mismo, detrás de mi falsa modestia veía en mí un futuro halagüeño. Tenía a mi pequeño mundo escolar a mis pies; los reconocimientos y los elogios fluían generosos. Pero yo estaba harto de ese mundillo miserable de enanos charlatanes, que no estaban a la altura de mis potencias intelectuales. Decidí que era demasiado bueno para ellos y que tenía que alejarme de su nociva compañía, pues indudablemente frenaban mi crecimiento. Tenía que compartir mi talento con aquellos que desconocían las maravillosas ideas que habían madurado en las sombras, durante los últimos cuatro años. Hacía tres años de eso. El tiempo fuera se acabó y los equipos saltaron a la cancha. La nueva estrella de los Acereros intentó un par de pases sin éxito, como su carrera. En tercera oportunidad logró mover un poco el balón y ponerse a tiro de gol de campo. Nuevo tiempo fuera. El chico negro aplaudía desde la banca; revisaba fotografías y platicaba con los entrenadores. Pero ellos no le hacían mucho caso. Sentí lástima: el pobre tipo estaba conciente de que todo había acabado, pero se resistía a aceptarlo. Quizá no quería que esa horda ingrata que hoy le daba la espalda, a pesar de tantas tardes de triunfo por bien pocas derrotas, lo viese derrotado. Bueno, si estaba derrotado, pero no quería que lo vieran desmoronarse frente a ellos. Pero no, el chico se veía en verdad entusiasmado, intentando mostrar mucha disciplina y profesionalismo. Tal vez tenía la ilusión de que sólo se trataba de un trago amargo y que la siguiente semana estaría de nuevo al mando. Todo dependía del pateador. Yo llevaba año y medio desempleado y lo estaba perdiendo todo: amigos, admiración, amor, respeto (propio y ajeno) y mi modesta bonanza económica. Aunque un par de antiguos profesores me habían ofrecido trabajar con ellos como su asistente en mi antigua alma mater, rehusé la oferta. No quería que la gente viese cómo la gran promesa volvía a casa con el rabo entre las patas y en calidad de chalán. Sabía que me estaba yendo al carajo, pero lo iba a hacer de un modo discreto y fulminante; nada de agonías indignas. Cuando estaba a punto de mandar todo al carajo e ir a buscar y aceptar cualquier cosa en la oficina gubernamental para desempleados, se puso a concurso una plaza en el prestigioso centro de estudios donde durante el último año había hecho de esclavo. Esto representaba una oportunidad inmejorable, ya que desde mis épocas escolares me había entregado a una erudita e improductiva investigación documental acerca de las relaciones y contradicciones entre la vieja concepción materialista de la naturaleza y la moderna física de las partículas subatómicas. Tenía una cantidad considerable de información y el concurso consistía en la defensa de un trabajo original ante un comité académico. Una reunión entre pares, según yo. Desde mi salida de la escuela, no había dejado de frecuentar congresos y seminarios, en donde inevitablemente terminaba por encontrar algún antiguo conocido. Yo les hacía saber los avances de mis importantísimas investigaciones y recalcaba la inminencia de un trabajo en el cual, daría cuenta de ellas. Auque al principio el cuentito funcionó bastante bien, tanto que yo mismo estaba convencido de él, con el tiempo la gente comenzó a aprenderse mi cantaleta y a dudar de la veracidad de la misma. El concurso me ofrecía la oportunidad de reivindicarme ante ellos. El pateador se plantó en el terreno. El árbitro pitó y el centro arrojó un balón infame que el acomodador apenas y pudo controlar. Finalmente presenté ante un comité académico los resultados de varios años de arrastrar los ojos por libros gordísimos, llenos de ácaros o de enormes e incomprensibles ecuaciones. Todos estuvieron de acuerdo en que el trabajo era extraordinario y que constituía una verdadera aportación en la materia. Estaban realmente interesados en que me integrase a su equipo de trabajo, pero me recordaron que no era el único concursante y que debían esperar a oír todos los trabajos. Una semana después me enteré de que la hija del director del centro había obtenido el puesto. En alguna ocasión platiqué con ella y recuerdo bien que no me pareció particularmente brillante. Pero tal vez era sólo que no le gustaba pavonearse. Además, aún había posibilidades: cuando llamé para confirmar la noticia me dijeron que seguían interesados en mis servicios, pero que tenía que entender que eran tiempos de vacas flacas y que de momento no podían abrir dos plazas. Quedaron en avisarme de cualquier nueva oportunidad y, en tanto, me recomendaron seguir colaborando con ellos. Supuse que sería correcto seguir su consejo. El gol de campo fue bueno y los Acereros ganaron el juego. La afición aclamaba a su nuevo héroe heterosexual y blanco. El chico negro y gay aplaudía, pero ya no tenía el mismo ánimo en la mirada. Sabía que había sido su último juego como mariscal de los Acereros. Apagué el televisor y me di cuenta de que no podía seguir esperando otro año o más, para que me abrieran las puertas del paraíso. Me largué a contar billetes en un banco. Stewart rondó por varios equipos y finalmente se dedicó a hacer infomerciales, creo. Aquí estoy, no es lo que yo hubiese querido, pero me deja tiempo para leer libros y escribir estupideces.

UNIVERSO

2006-04-04T11:20:00.000-05:00

Laberinto:
no comprendo
tu devastadora locura.
¿Tienes solución?
Laberinto.

LUGARES NON GRATOS

2006-03-15T21:02:00.000-06:00

Existen sitios horrendos, cuyo sólo recuerdo es capaz de traer consigo la más sincera aversión de aquél que tiene la imprudencia de evocarlos. Sitios que deberían de desaparecer de la faz de esta tierra, junto con la memoria que uno guarda de ellos. Para mí puede ser ese parquecito, cerca de Gral. Anaya, en donde la vi llorar en uno de esos ratos en donde la hijoputería sale a flote y me desnuda en toda mi miseria. O aquél salón lleno de adolescentes idiotas, que gritan y se tiran bolitas de papel, mientras una anciana impotente intenta mantenerlos en orden. También puede ser un corredor de hospital, blanco y vacío, en donde sólo se escuchan los pasos de un médico que se aleja silencioso.

* * *

Existen otros sitios cuya fama es también terrible, aunque menos dolorosa, para quien tiene el ocio de acordarse de ellos.

Hace algunos años, cuando era pequeño, cayó en mis manos un libro sobre el Triángulo de las Bermudas. Recuerdo la forma en la cual devoré aquél librito y quedé encantado con las historias acerca de la desaparición del Cyclops y la forma misteriosa en que una flotilla de aviones se esfumó en pleno vuelo. Me imaginaba que un buen día iba a ir por la calle y quizá oiría la voz de otro niño, perdido en el espacio inefable entre dos universos paralelos, mientras me decía que no encontraba el camino para volver a casa y lloraba pidiendo que alguien lo ayudase. En esa época Jaime Maussan y Nino Canún acaparaban la atención en la tele y no era raro escucharlos hablar de otro sitio siniestro, el equivalente mexicano (no nos podíamos quedar atrás) del nefando triángulo: la zona del silencio, en el desierto de Sonora. Más recientemente, la casa de Cañitas ocupó el lugar que antes dominaban triángulo y desierto. Ambos experimentaron la veracidad de aquella sentencia que dice “con la vara que midas, serás medido”; desaparecieron, sin dejar rastro, devorados por otro vórtice inmisericorde: el silencioso olvido del teleauditorio.

* * *

Menos popular para nosotros, pero en la misma onda de los lugares de negra fama, Tunguska también se presta para historias fantásticas. En un librito titulado Los nuevos descubrimientos psíquicos de los rusos, se describe el aspecto anómalo de esta región, ubicada al noreste de Siberia, en donde los autores (un par de gringos que se fueron a meter a Rusia de chismosos) especulan que una explosión nuclear devastó la zona ¡en 1908! Según algunas versiones, una nave extraterrestre sería la responsable del semejante siniestro.

* * *

La historia de Tunguska hace ineludible la referencia a Lovecraft. Entre las historias que componen su vasta colección de horrores, el paraje ominoso descrito en El color que cayó del cielo, guarda una semejanza asombrosa con el paisaje ruso del pretendido accidente extraterrestre. Árboles secos y tierras estériles, que lo mismo son capaces de aterrar a una comunidad puritana de Nueva Inglaterra, que de echar a volar la imaginación de un par de periodistas en busca del hilo negro, al otro lado del mundo (bueno, no exactamente).

* * *

Recuerdo, por último, una película llamada La Aldea. Ahí, los habitantes (también puritanos gringos, como en El color que cayó…) crean un territorio poblado de horrores, para preservar la inocencia jacobina de su comunidad idílica. En alguna parte de la historia, la ficción engendrada por los fundadores de la aldea cobra dimensiones demasiado reales, al menos para la protagonista, que no obstante consigue (¡que raro!) salir airosa.

Yo quisiera poder hacer eso y vencer al monstruo que merodea el recuerdo de aquel parque infausto.

PURA BILIS.

2006-03-09T17:00:00.000-06:00

Hummm… El Día Internacional de la Mujer. Así, con mayúsculas, como le gusta a la izquierda apolillada. Otra efeméride social. Hay que reivindicar a la mujer. Devolverle su dignidad. Denunciar su situación de opresión en cada rincón del mundo. Luchar por que se le concedan derechos. Recordar a las compañeras caídas en la lucha. ¡Oh, sí! Nuestras luchas, las luchas de l@s just@s alrededor del mundo. Suben los socialdemócratas a las tribunas legislativa a denunciar el olvido de los gobiernos de derecha en los grandes temas de la agenda femenina; o a ensalzar sus logros, si es que son gobierno. Suben los fachas a reconocer las grandes deudas con el viejerio, a decir en voz alta el mea culpa, a resaltar sus programas de asistencia y apoyo, a hacer un llamado a la sensatez y a decir que los grandes problemas no se resuelven en seis años, pero que no dejarán de trabajar por ellas, aún cuando estén ya en sus ranchos, con su viejas, una vez retirad@s de sus chambas. Y en sus ratoneras, los comunistas de siempre nos recuerdan: “el Día Internacional de la Mujer esta unido indisolublemente a las luchas comunistas desde un incio. Lenin dio todo sus apoyo a la lucha de la mujer. Marx contempló la cuestión femenina (bueno, como siempre, fue Engels; pero eso ahora es irrelevante). El 8 de marzo se conmemora a las compañeras huelguistas muertas en un incendio, provocado por órdenes de sus patrones, en 1907”. En la acera de enfrente, los anarcos y los punks nos repiten la misma cantaleta, le tiran mierda a los marxianos y nos recuerdan también las huelgas de 1908. ¡Ah! También suspiran por la Revolución de 1936, en donde por cierto, los mismos anarcos ¡ordenaron! el retiro de las mujeres del frente, porque distraían a los hombres y propagaban las enfermedades venéreas. Por su parte, la intelligentsia mediática nos recuerda los grandes logros de la lucha femenina en poco más de cien años. ¡Oh, oh! ¡Las maravillas de las democracias liberales! ¡Las afortunadas de occidente! Pues no hay que olvidarlo, estas conquistas son parte de las bondades de una sociedad plena de libertades. Basta voltear la mirada a las tierras de los bárbaros: mujeres cubiertas de los pies a la cabeza (uta, así no se puede ver a la Camponanes en el Playboy), mujeres lapidadas (aquí se asesina, pero no se lapida), mujeres que no pueden entrar a un espectáculo público (¡Ni a ver el fut!), mujeres que no pueden usar un traje de baño (o sea, ¿qué se ponen cuando van a la playa wey?), mujeres que no tienen derecho al voto (no eligen gobers preciosos, ni líderes que exportan la libertad y la democracia a otras tierras), al trabajo (digno y dignificante), a la educación (por subversiva, pues el conocimiento os hará libres), a coger con quien les venga en gana (eso si es increíble, aquí en occidente eso es impensable). Mujeres que tienen que viajar separadas de los hombres en el transporte público, para que no existan roces impuros entre ambos sexos (aquí en el metro también se da la división, pero es una medida de conciencia social, para evitar los feos acosos del macho latinoamericano). ¡Nuestras sociedades democráticas y progresistas! Celebremos el Día Internacional de la Mujer. Celebremos a las caídas en la lucha. Recordemos a todas aquellas que no han podido gozar de los beneficios de nuestra democracia. Derecho al trabajo, como tantas mujeres en las sombrías maquiladoras y los luminosos burdeles (de una a cinco estrellas y VIP) de Yakarta y Cancún. Derecho a una vida y a un trabajo digno y gratificante, con entrada a las 8 a.m. y salida a las 3 p.m., para poder llegar a la casa y preparar la comida. O tal vez sin horario de salida, para poder construir una carrera exitosa y alcanzar la cumbre del fitness. Derecho al voto, para construir sociedades más justas, donde la explotación no tiene cabida y la discriminación ha quedado como un mero dato histórico. Derecho la educación, a esa educación libertaria y con vocación social, que genera bienestar y cultiva el intelecto, que produce individuos críticos e innovadores, que se encuentra al alcance de todos y no sólo de un sexo (o de quien pueda pagarla). Derecho a una sexualidad libre (estilo Manhattan, off course), en una sociedad donde no se ve a la mujer como un ornamento, sino como a un ser que aporta talento, ideas, afecto sincero; donde no se otorgan favores sexuales a cambio de una gratificación irrelevante para la sacrificada; porque en nuestras sociedades demócratas, se ha conquistado el intercambio de favores sexuales por favores económicos, académicos, laborales. Eso es equidad de género.

Ya, ya, ya. Es posible que haya aún cosas por hacer. Los cambios no se logran de la noche a la mañana. Todavía queda mucho camino por andar, todavía quedan algunas bondades de occidente por alcanzar: mayor participación de la mujer en actividades militares, mayor acceso a puestos de mando, más mujeres diputadas, senadoras, directoras y gerentes (o gerentas) de empresas. ¿O qué, no tienen ellas derecho a ser gobers preciosas? ¿A ser acusadas de peculado, de enriquecimiento ilícito, de operar una guerra sucia? ¿A gozar las mieles del éxito construido sobre las espaldas de otros?

¿Sueno fastidioso? ¿Qué esperaba? ¿Que de un plumazo todo fuese diferente? Ahhh… me dice mi Pepe Grillo interno (que en realidad es una aguerrida cucaracha y se llama Paquita): es que los comunistas hacen las cosas distintas, ¿verdad? Como sucedió en la Revolución Rusa. O como sucedió con la Revolución Cubana. O en la española. Ahí si que las mujeres llevaron desde un principio la batuta. Ahí si que había libertad y conciencia revolucionaria en el sexo. Ahí sí que se libraron de todo tipo de enajenación. Ahí sí que se les hizo justicia. Pura conciencia revolucionaria. ¡Ñaaa!. Hoy no me hieren sus ironías. Hoy se joden ante mi tripa hinchada de bilis.

Hay que celebrar esta fecha. Aunque todo sea una farsa, incluida la fecha misma. Aunque el famoso local de obreras en huelga jamás haya sido quemado. Aunque los anarcos nos cuenten el cuento Louise Michelle, Emma Goldman y Flora Tristan (mientras avientan los libritos de Prohudon y Bakunin debajo de la cama). Todos, en público, apoyamos la lucha de las mujeres. Nadie, que no sea un cínico, quiere ser catalogado como un macho retrógrada. Nadie es incongruente, mucho menos ellas. La lucha feminista siempre ha sido justa, progresista, libertaria.

Y muy racional.

¡Di no a la talla cero! Aunque a todos nos gusten las flacas. Aunque haya chicas que en verdad son flacas. Aunque ellas mismas aspiren a lucir como modelo anoréxica, a ser fashion a cualquier precio, a cantar las de Lupita D´Alessio porque su chico les puso el cuerno…

Yo por eso me niego a sumarme al festejo y a recordar a Ramona. A proclamar el amor libre mientras me largo con Karina a coger en un hotel bien escondidito, para no nos descubra su novio y la gente no asocie nuestros nombres. Es que somos progresistas, pero no estúpidos. Son nuestros usos y costumbres.

Pd. Tal vez encuentren problemas para los comments, pero no he podido resolverlos, prometo que en cuanto la red del sitio desde donde escribo esté lista, rápidamente me daré a la tarea de resolver este penoso asunto. Por lo pronto, una disculpa por cualquier problema con los comentarios y las diatribas; este pésimo anfitrión se siente verdaderamente apenado.

POEMA ESCURRIDIZO Y TRISTEZA

2006-03-01T16:30:00.000-06:00

A Lucía.

Por fin encontré el poemita.

Después de varios intentos frustrados y perezosos de búsqueda, al fin he dado con un poemita del maestro Paz que me había resultado imposible leer. Se titula ¡No pasarán!, y fue escrito con motivo del asedio fascista sobre Madrid, en el año de 1936 (otro día me hecho un chorito sobre el tema). Fue inspirado por una consigna, repetida por todo Madrid mediante altavoces y según la historia oficial (marxista-leninista-stalinista y otros mounstros), creación de una mujer conocida como “La Pasionaria”. Como A. Ruvalcaba ya había tenido a bien informarme, el poema no aparece en la recopilación titulada Obra poética. Tampoco aparece en los volúmenes 11 y 12 de sus Obras Completas (los cuales contienen su obra poética reconocida) publicadas por el FCE. El texto se encuentra en el volumen 13 (Miscelánea), en donde de manera resignada, Paz accede a publicar los poemitas de juventud, excomulgados por malos (según él) o por ideológicos (según sus detractores). Pertenece a una serie de tres poemas, titulada Cantos españoles; el más conocido de ellos se llamó, por muchos años, Elegía a un compañero muerto en el frente de Aragón. Este poema si está incluido en las Obras Completas (Vol. 11) y aparece también en algunas antologías como México en la Obra de Octavio Paz.

¡No pasarán!, Elegía a un compañero muerto en el frente de Aragón y Oda a España, se escribieron entre 1936 y 1937. Para 1960, en Libertad bajo palabra, primera recopilación que Paz hizo de su obra poética, ya habían sufrido de la abjuración del poeta. Con los años, sólo la Elegía… lograría escapar al infierno del olvido. Le esperaba otro destino.

¡NO PASARÁN!
(3 fragmentos)

Como pájaros ciegos, prisioneros,
como temblantes alas detenidas
o cánticos sujetos,
suben amargamente
hasta la luz aguda de los ojos
y el desgarrado gesto de la boca,
los latidos febriles de la sangre,
petrificada ya, e irrevocable:
No pasarán.

Como la seca espera de un revólver
o el silencio que precede a los partos
escuchamos el grito;
habita en las entrañas,
se detiene en el pulso,
asciende de las venas a los labios:
No pasarán.

(último)

No pasarán.
¡Cómo llena ese grito todo el aire
y lo vuelve una eléctrica muralla!
Detened al terror y a las mazmorras,
para que crezca, joven, en España,
la vida verdadera,
la sangre jubilosa,
la ternura feraz del mundo libre.
¡Detened a la muerte, camaradas!

En Poeta con paisaje, Sheridan narra que ¡No pasarán! causó un debate encendido en los círculos literarios de la época: lo mismo mereció agrias críticas por parte de los culteques Contemporáneos (los cuales consideraban que el compromiso político no debería reflejarse en la obra poética y preferían la comodidad de su torre de marfil –eso no lo dice Sheridan, lo pongo yo), que elogios apasionados por parte de los compañeros de Paz; entre ellos se encontraban entusiastas sinceros, comprometidos con la causa de la Libertad y la Revolución, otros eran simples corifeos de Moscú y el PCUS. Aunque Paz, defendió con ardor el poema en su juventud (y no sólo él, sino varios de sus amigos poetas, que lo llegaron a calificar de genial) al final, las experiencias de su viaje a España en 1937 y (desde mi punto de vista) la presión y el intento de manipulación que se hizo de su compromiso con la causa de los revolucionarios españoles, por parte de los comunistas estanlinistoides, lo orillaron a abjurar de este y otros escritos. Comenzaba así, un no tan largo camino que llevaría a Paz de las filas del socialismo, hacia la democracia liberal (por decir lo menos).

Al preparar sus obras completas, Paz prevé que tarde o temprano alguien habrá de rescatar estas letras aciagas y decide incluirlas, pero no en los tomos dedicados a su poesía, sino en un rincón dedicado a los escritos de juventud. Alega que no tienen la calidad necesaria para considerarse poemas (contra la opinión de muchos de sus críticos de la época que fueron escritos) y considera que el tiempo logrará que algún día se borre su memoria.

Tal vez tuvo razón. Tal vez ¡No pasarán! no merezca ser llamado poema, ni recordado (yo y sus camaradas de entonces creemos que sí, pero bueno…). No importa. Hubo algo más que atrajo mi atención y me hizo olvidar por completo el objetivo inicial de mi búsqueda. Paz hizo una excepción: Elegía a un compañero muerto en el frente de Aragón fue incluida, con reservas, en los tomos dedicados a sus escritos poéticos. Yo hubiese preferido que abjurase también de ese poema, que lo eliminase por malo, que lo enviara al limbo. Así, al menos, tendría una razón técnica para justificar al maestro.

Concluyo ya, con infinita tristeza, estas primeras líneas ofrendadas. Si alguien intenta buscar la Elegía a un compañero… la encontrara con facilidad en las Obras Completas (Vol. 11) y me acusará, por lo menos, de ser impreciso: encontrará que el poema se titula Elegía a un joven muerto en el frente de Aragón. Supongo que, para Octavio, al final fue lo mismo el lado de la trinchera en la cual murió el joven...

Siempre podemos seguir creyendo, mientras tengamos ganas de hacerlo. Si fuese hermeneuta podría leer a mi modo el poema. ¿Quién sabe? Quizá ya lo he hecho. Al leer el nuevo titulo del poema, sentí una mezcla de rabia y decepción. Después quedó sólo la tristeza. Comprendí que ese joven muerto en el frente seguía siendo un compañero: era el joven camarada Octavio, muerto en el frente del realismo y la decepción. Aquí un fragmento:

Has muerto, camarada,
en el ardiente amanecer del mundo.
Has muerto cuando apenas
tu mundo, nuestro mundo, amanecía.
Llevabas en los ojos, en el pecho,
tras el gesto implacable en la boca,
un claro sonreír, un alba pura.

Tal vez mi tristeza no sea para tanto. Tal vez sólo me sentí aludido por la retracción. ¡Ah, joder! Tengo que dejar de hacer lecturas-espejo…

Bienvenida.

2006-03-01T15:07:00.000-06:00

Gracias a tod@s l@s que visitan este espacio. Espero que esta sea la primera de varias veces en las cuales podamos estar en contacto.

El que esto escribe con seguridad no comparte muchos puntos de vista, es incongruente y gruñón, está siempre a contracorriente porque le caga el espíritu de la época, es un bocón y un amargues. Hecha pues semejante presentación, les doy la bienvenida y con gusto les invito a dejar sus comentarios, pues pese a todo, creo que siempre podemos aprender del prójimo (y si no, pues al menos sirve para ponerse a pensar, ¿no?).

Pues bueno, termino: no soy culto, no soy guapo, no soy rico, ni inteligente, ni agradable. No se puede esperar mucho de mí. Con todo y eso, espero que este esperpento de blog resulte de su agrado.

Hasta pronto.